25/01/11.
А вот и он- в полупальто, листает снимки на камере, иногда одобрительно сдвигает брови и кивает сам себе. Я подхожу и кладу зонт рядом, сажусь и поправляю шарф. Он подскакивает, как будто ему пустили разряд чть пониже спины. «Сань, а как-а что..» Смотрит на меня, голос обрывается. Мы встаем с лавки, всё-таки здесь слишком много людей, чтобы вести по-настоящему доверительные беседы- центр Москвы.
Молча, пешком- до Кропоткинской. Там по мосту мимо статуи. Поворот, ещё один. Да! Вот и странная лестница с резкими поворотами. Мы доходим до ровной площадки, где стоят бортики из плит, слепленных бетоном.
У меня руки заняты- зонт и кейс для ноутбука, использовавшиийся по назначению последний раз не меньше года назад. «Сашк, достань сигареты- они в правом кармане..» Ам. Чик, чик. Джширх! Загорелась. Подхожу к бортику, приставляю к нему сбоку зонт, кладу на него кейс- он достаточно широкий для этого, уж поверьте- и сажусь сверху сам. Нет, не на сумку, рядышком.
Он смотрит на меня. Как вам про него рассказать? Даже моя мама не умеет смотреть мне в душу. А он умеет. Невероятно, чёрт, я и сам в это порой не верю. Так и хочется просто сказать — Давай же! Читай мои мысли, я слишком устал, чтобы что-либо рассказыать!
Хотя нет. Ему я могу рассказать правду. Любую. Помните песню у БГ- «Человек из Кемерово»? Вот такой человек у меня есть. Челове-ек из Ясенево.
А он всё смотрит, да-да. Уголки его рта ещё сомкнуты, но губы уже начали размыкаться- в середине- и с задней поверхности горла полетели первые слова.
«Ну что, Сань, расскажешь всё-таки что с ней?»
Да, кстати. Это совсем не бред умалишенного, как может показаться из диалога. Нас зовут одинаково, но друг друга мы зовём по разному. А тем временем я делаю правую часть губ «трубочкой» и выпускаю струйку дыма. Слегка опустил глаза, секунду подумал над ответом.
«А что рассказывать, Саш? Ты знаешь.. Да в принципе всё! На самом деле сейчас со мной первый раз такое..»
«Из-за неё?»
«Нет-нет-нет, по-осле неё..»
«А, знаю. Вроде бы на сердце пусто, но от этого-то и легче.»
Пфрр. Ну как с ним можно спокойно разговаривать, а, я вас спрашиваю? Он сказал то, что не смог сказать я! Дело не в том, чтобы выразить словами, а именно в том, чтобы произнести. Оторвать слово от нижнего нёба. А у меня- романтика- там комок шерсти в такие моменты.
Сашка тоже романтик. Но, в отличие от меня, он сам может переключить моральный (не путать с 'воображаемым') рычажок в положение 'прагматизм'.
У меня это происходит скорее же мавтоматически, абсолютно независимо от моего сознания. И, признаться честно, я из-за этого часто попадаю нелепые и неловкие, а иногда и некорректные ситуации. Но что-то я отвлёкся.
Я кивнул ему. Почему не ответил словами- объяснил выше.
«Ну я на самом деле начал догадываться об этом ещё когда ты мне позвонил в четверг.»
Ещё одна его особенность. Он сказал это определённо не блефуя, будучи полностью уверенным в правоте своих слов Может у него и правда есть достаточно сильный элемент интуиции. Как и у меня, кстати.
«Сашк, а сомневаться я начал не так давно! И потом сомнения.. они переросли..»
«Да не рассказывай ты. Слушай, если я тебе начну сейчас втирать про то, как вытягивают из такого дерьма друзья и прочую хрень, то ты развернёшься и уйдешь. Так что.. Сань. Ты должен это пережить.»
Должен себе, должен ему. Даже ей, этой прекрасной... Вобщем, должен и точка.
А я беру и улыбаюсь ему. «Главное, Сашка, что у вас с Настей всё хорошо!» Ни разу, кстати, не кривлю душой. Братские какие то чувства. Духовные братья, естественно. И на самом деле нет ничего лучше, чем после такого разговора выпить по кружечке кофе.
Зашли в МакКафе. Нам пробили по специальным карточкам наши кружки. У меня такое ощущение, что если один из нас станет гениальным преступником, то второй не отстанет от него, и вместе мы будем брать самые сложные банки и системы. Почему самые сложные? Иначе же не интересно!
А между тем мы всё ещё сидим- уже на улице- и тянем свои напитки. Ши-и-и-ик. Тепло-о-о. По горлу и в солнечное сплетение.
Гуляем ещё два часа, а разговоры в том же духе. Накатывало какое-то странное чувство. «Пускай не забудется ночь никем. Сегодня я буду играть на флейте, на собственном позвоночнике...» Свежепрочитанный Маяковский, между прочим. Запомнилось же- значит неспроста.
Попрощались. Не хотелось, конечно, но что уж тут. Надо- надо. У него дела, я решил ехать сразу домой. Сел на Третьяковской, всё-таки моя ветка. Зашёл в метро, достал купленный- ещё с утра и ещё в экспресс-кассе- пластиковый билетик на две поездки, прошёл по эскалатору, заскочил в вагон. Хорошо, что для жёлтой ветки эта станция- конечная, есть свободные места.
Сажусь на близжайшее свободное место и только сейчас приходит мысль «Что ж я так поздно лёг?»
Ну, впрочем и ладно. Закрываю глаза...
Пара истории, вроде бы лекция. Все пишут, пишут. Учительница поворачивается в мою сторону. «Саша, а скажи, как ты считаешь- что было бы, если бы коммунизм в Америке всё-таки победил?»
«Знаете, у меня нет идей на счёт экономики и политики... Но Ротшильд и Пирпонтон Морган точно бы сдохли!» Знала бы она, о чём я на самом деле думал в тот момент... Вот сколько раз воображаемые люди управляли миром по воображаемым законам и уродовали, обесчеловечивали мир плахами, электрическими стульями — абсолютно настоящими.
И тут я наконец-то понял. Должен существовать ад для таких людей. Воображаемый ад для воображаемых людей. Чаны со смолой и сковороды с кипящим малом для пыток- выдумки дилтантов без намека на фантазию. На самом деле это вроде зала кинотеатра.
Перед каждым крутят, крутят всю его жизнь. Все упущенные секунды, дни, часы. Когда фильм подходит к концу- пускают заново. И раз в тысячу лет минут за пятнадцать показывают все моменты счастья в жизни этого плохого воображаемого человека...
Пфрр. Просыпайся, Саша. Уже Перово. Мягкий женский голос вещает, что следующая станция- метро Новогиреево. Ага, как же. Деревня это. Деревня Ивановское, как 95 лет назад.
На улицу! Быстрым шагом до остановки, на троллейбус. А в наушниках что? «До ос-та-новки трамва-я, звенящего на бегу.» Арбенина. Одна из женщин, которых я воспринимаю на уровне полубогов мира московского асфальта.
Потом 'Marshak' с песней 'Изолят', потом 'Tracktor Bowling' со своей осенней 'Завтра'. «Всё, что не убивает нас, завтра сделает нас сильне-ей!»
Моя остановка. Дома никого нет, тоже хорошо. До подъезда быстрым шагом- пальто у меня заканчивается выше колена и совсем не мешается. Руками в кожаннных перчатках нашарил ключ, открыл большую стальную дверь. В лифте зеркало. Посмотрел на себя. А прилично, кстати, выгляжу! Четвертый этаж, дверь слева. Щелчки замка, открыл и так же резко — с другой стороны — захлопнул, пальцем по кнопкам сигнализации. Скинул шарф, пальто- прямо на тумбочку у двери. Рядом оставил ботинки.
Прошёл в комнату и приземлился лицом в подушку. Зачем всё это? Чтобы вы поняли, как далеко от Третьяковской до моей квартиры на окраине города.
А теперь- самое интересное. Я закрыл глаза и решил подумать, повспоминать в своё удовольствие. На этот раз яркие моменты связанные с девушками в моей жизни. То ли целыми кусками, то ли воспоминаниями.
Например могу сказать совершенно точно: величайшее чудо на земле, если взгляд, устремленный на тебя, из совершенно равнодушного, какой бывает и может быть только у женщины, становится внимательным, удивленным, радостным, - тут степени и порядки абсолютно не важны, да они и неопределимы, а важно само это чудо мгновенной перемены — перехода ночи в день. Я испытывал это не так часто, но тех чудесных моментов хватило... ну, по крайней мере, до сегодняшнего дня.
Самой лучшей девушкой в моей жизни, наверное, была М. И по сей день иногда мне не хочется верить, что это я развернулся в один прекрасный день спиной к ней, к её любви, тотально пресытившись этим чувством, не осознавая его тогда в полной мере. Аз есмь идиотъ, что тут попишешь. Но хочется не верить во всё это, однако памяти врать нельзя: память священна.
Так какой же была М.? Красивой. Очень красивой. Но я никогда не смогу сказать, чем именно. Красивые девушки, женщины запоминаются, однако общий внутренний свет не даёт поймать отдельные черты лица.
Я рассмотрю свою жизнь, как темную комнату. Вот стоит М. Свет, льющийся с потолка, лепит её всю- овал лица, шею, груди, изгиб бедра, длинные ноги. Она сама создает этот свет над собой, разрушаю мою кромешную тьму. Любовь- это когда в таких случаях тебя уже не волнует, что твоя тьма попрана без всякого разрешения, уничтоженна.
Моргнуть, ещё раз взглянуть на М. Человек, оставшийся девочкой- она была такова. Человек, излучающий детское, скрытое, но направленное..тепло.
Открываю глаза и улыбаюсь, понимая, что на самом-то деле я ни о чём не жалею. Взяв все свои сегодняшние размышления я могу смотать их в клубок и не откладывать в сторону, а гордо подписать «Обдуманно».
Обычный человек мыслит серым веществом — от шеи до головы, человек творческий- сердцем. Моя же мысль живёт между сердцем и головой, оттуда ей удобнее всего управлять моей жизнью. Только там она может достать и мозг, и душу. Только там она танцует свой великолепный танец, в ритме которого я и живу.