Ее называли позеркой за то, что она терпеть не могла вранья. Ее называли особенной за то, что она всегда имела свое мнение. Ее называли ошибкой за то, что она была искренна и никогда не предавала своих чувств. Ее называли ходячим несчастьем за то, что… она уже и сама не понимала за что. Просто она – это символ настоящей красоты, искрености, смелости, ума, изящности, доброты… просто она была, в отличеи от всех, настоящей, а это не всем по душе.
Девчонки на каждом шагу делали подлости, а мальчишки – восхищались. Но ей было все равно. В этом мире широту ее прекрасной творческой души мог разделить только один человек. Да, мог… мог, до той страшной ночи, когда его сердце с каждой секундой билось все медленее, а потом и замолчало вовсе. До той страшной ночи, когда ее сон перебил страшный визг тормозов, а потом все так быстро: удар, взрыв, кровь, смерть… и его больше нет…она осталась одна. Почему? Она не знала. Но раз одна – так должно быть…
Сны… Это единственый мир,где ей не было тесно, где было все, что она хотела: свобода, пространство и… ОН… Но в конце каждого сна наступает утро, а вместе с ним – реальность. И сново тесный мир, узкий город, куча нелепых слов в ее адрес. И сново ночь, день, ночь, день, ущемление пространства, свобода, одиночество, он.
Но, однажды, ей это надоест, и, возмужав, она больше не вернется в этот тесный для нее мир. А, уснув, улетит в то место, где она – дествительно желанна и любима, к нему. И зря, что за ней проллютсяреки слез, ведь там – ее жизнь, ее мечта, ее душа…