Слово к слову и создается тонкая паутинка мысли. Она тянется к прошлому, ведет к людям и событиям, просит не забывать их. Закрученная в спираль, она проходит иногда над поступками, которых не было. Не нужны они и нет их - как бы нет. Прикрывая листвой всех времен года, слой за слоем их тщательно и ненастойчиво хоронишь. Казалось, они больше не тревожат, но вдруг кто-то поддает ногой ворох листьев, укрывший их, и они как бриллианты уже лежат на поверхности. Только их огранка и выдает неумеху мастера, не сумевшего твердой рукой вывести достойный рисунок. Мастер был первобытен и своенравен, он шел на поводу у собственных псов, рвущихся на свободу. Так свершаются ошибки. Их безумные узоры могут свести с ума, могут унизить, могут прославить.
Подумайте о Ночи ошибок, о свершившемся и бесповоротном. Подумайте и вспомните ее без прикрас, во всей наготе. Во всей ее неизмеримой откровенности и ответьте - повторили бы вы вновь ее? Не задернули бы шторку стыдливости? Не взяли бы взаймы у времени права задуматься, в надежде, что решение наступит само, без вашего вмешательства?
Время творит узоры безразличия и циничную усмешку на маске собственного "я", но причины этого творчества лежат в иной, более добродетельной и одновременно, как ни странно, чувственной плоскости. Именно эта чувственность и прочее фрейдистское амплуа все того же "я" выкидывает коленца, когда повседневность, скорее повсеместность, твердит: "Выбрось это из головы - не мучайся. Смело смотри в глаза и перестань в себе копаться". И это было бы естественно и уместно, ведь даже те глаза, которых ты не видел и язык, который ощущал, твердили: "Ты ни в чем не виноват. Только я. Все, что может быть, будет моей проблемой и решено будет мной".
Горечь не в этом, горечью пронизано все вокруг. Она повсюду. Гремучая смесь табу добродетели и морали, слившихся с исполненными запретными желаниями, наполняет мозг горечью сладкого раскаянья, заставляя твердить: "Не я. Подло. Еще…?".
Неторопливое движение дня завершает встречу. Раскрытые карты на половине стола твоей партнерши. Свои небрежно вставлены между пальцами рук, дрожат как веер, но укрыты от ее взора. Ее молящий о чем-то взгляд не видишь из-за искусно надетой повязки на глаза. Она позволяет видеть все кроме мольбы в глазах. Почему же на узы, связывающие людей, накладываются жгуты и пружины лицемерия, и почему все рвется без разбора, когда твои опоры сметают волны желания? Так просто сказать “нет” и сделать, в конце концов, “да”. Так невозможно убедительны собственные аргументы и бесповоротно жалки действия.
Зачем-то пробежавшая искорка, ослепившая разум, взрывает все запреты, срывает одежды и вспыхнувшая близость заставляет отводить глаза поутру. Когда не хочешь быть никем кроме друга, зачем приобретать жадно и преданно смотрящую в глаза? Зачем брать доверие и отдавать дань должному? Приходя затем ночью от едкой скуки, не желая упустить возможность: что может быть гаже? Никакого чувства обреченности. Просто закрытые двери. Приоткрытая форточка на всякий случай... Проза прошлого и мифы сегодняшнего дня не дают покоя варварам, разрушившим храм собственной веры. Прикрытые глаза что-то вспоминают, постоянно что-то хочет сказать язык, но ему не дают это сделать губы. Все прошло, все повторяется, все будет снова.
Проходят годы, а ты все держишь на ладони эту танцующую фигурку - не любуешься, не желаешь владеть, а просто из чувства одиночества и эгоизма не даешь ей улететь подобно божьей коровке. Красные надкрылья ее уже покрыты бисером черных клякс, множащихся с каждым годом, но тебе все не произнести: "Божья коровка, лети на небо к своим деткам".
08.04. - 05.05. г.
г. Светогорск - С. Б.