Почему надоедает,
Человеку труд любой,
Что в труде том не хватает,
Чтобы был нам как родной.
Почему безделье краше,
И приятней нам всегда,
Виновато ль тело наше,
или с разумом беда.
На работу, как на пытку,
Видим, многие идут,
Отдыхают же так прытко,
Что намного легче труд.
Где ж собака тут зарыта,
Тайна уж тайнее, нет.
Темнотой все так закрыто,
Не поймем уж тыщи лет.
Парадоксы тут сплошные,
Не сюда и не туда
И с трудом мы не родные,
И не можем без труда.
Что же в принципе такое,
Этот труд, что он таит,
Откровение какое,
Или знания гранит.
Почему людей мильены,
Жить не могут без труда.
Иль они хамелеоны,
Иль в нем тайна, господа.
Мог ли предок ошибиться,
В очень давние века,
Начав как-то там трудиться,
Мог валять ведь, дурака.
Кто тянул его за уши,
Шилом тыкал его кто?
Бил бы он тогда баклуши,
И не знал труда б никто.
Видно что-то в нем хранится,
Что узнать нам нужно всем,
Чтоб, понять, куда стремиться,
Не свихнуться, чтоб совсем.