Все говорят,
что я грущу.
Быть может,
капельку,
немного...
Прижавшись головой к стеклу,
в себе ищу остатки Слова.
И превращается стекло
в зеркальным храм в стеклянной раме,
деля меня на сотни пар,
разрезав по диагонали.
Во всём повтор: и взмах ресниц,
и удовольствия гримасы.
Как много/мало жизни лиц,
на повторенье,
раз за разом.
Всё те же времени черты,
обид следы на полумасках,
и страхов жаждущие рты
- кошмар, безумие и сказка.
Что делать мне?
Разбить стекло?
И храм души разрушить снова?!
Убить надежду стать собой,
с собой остаться незнакомой?
Я отодвинусь от стекла...
И отвернусь от искушенья.
Я здесь. Во мне живут слова.
Быть может, тронутые тленьем...