Бамбуковая циновка на окне. Солнце через нее делится на яркие полосы и темные. Тень от них падает на мой стол. Только вчера на нем происходило буйство чувств, жажда тел и душ...
Нежный ветер прорывается волной сквозь просвет. Свежий, преддождевой, уставший от зноя.
Сколько времени еще ждать этот чертов катер? Скоро вечер. Он так и не приедет. Ну и пусть... Буду стоять. Дышать. Вспоминать нашу последнюю встречу.
Прислонившись бедром к краю стола, скрестив руки на груди, смотрю через просвет циновки. Стою и повторяю про себя мантру: "Окно. Ветер. Свет. Вечер. Катер. Он..." Чтоб сбылось.