из мёда в соль

ты пишешь мне на разворотах воротников и тетрадей "прожито. перезачёт". рифмуешь меня с ****ью. не вписываешься в повороты летних ночей. целуешь, не глядя. не подбираешь ключей - лезешь в окна. мечтаешь со мной промокнуть и не заразить ангиной. я в тебе спицей длинной вдоль позвоночника. чужая милая. завуалирую ночи. цветными карандашами зрачки растушую штрихами. ври своей маме "я дома.я засыпаю". впивайся зубами в мои оголённые плечи. я позвоню тебе вечером? - и семь неотвеченных. бесперспективные встречи на самом краю залеченных. зашитых. разбинтованных. я тобой переломанно переколота. не могу разложить по нотам. разолью по сотам твой липовый мёд. и буду тебя оттуда по чуть-чуть... пусть никто никому не врёт. я видела всю твою суть. я все твои запахи - наизусть. хоть мне давно уже и не грустно. как говорил Заратустра, грешника называй сумасшедшим. нас много таких помешанных. а ты, раздеваясь вспешке, не думай о наших прошедших. раньше за это вешали - сверкаешь своими зелёными. я в списке твоих удалённых. переливаю своё горе из стакана в море. солёное к солёному. последняя капля. мне без тебя спокойнее.