Завяли поздние цветы,
а с ними - грусть.
Для роли девочки-мечты
я не гожусь.
Во мне таинственности нет,
и нет тепла.
Принцесса-греза двадцать лет,
как умерла.
Ничей я светлый идеал -
такой конфуз.
Сам Аполлон меня прогнал
из сонма муз.
И не родился тот поэт,
который в лет
напишет в мою честь сонет
и воспоет.
Не позовут меня в кино -
не та игра.
И для старлетки я давно
уже стара.
Вся басенка про женский миф -
недорога,
Я просто баба для других,
почти Яга.
Мне надо просто мужика
и я смолчу.
И чтоб прижалась бы щека
к его плечу.
Не надо, чтобы в розах путь,
страстей накал,
а чтоб любил хоть как-нибудь
и понимал.