Сижу себе на мёртвой земле, о недалёком будущем думаю.
Вокруг воняет сожжённой плотью. Желудок вот-вот вывернет наизнанку. Даже не мывшийся месяц Фростгрим пахнет куда приятней. Слава Ворасугу-создателю, мы сумели сделать ноги. Жаль только окончательно заблудились. Вокруг клубятся облака густого тумана. Что делать? Идея! Пытаюсь вспомнить самое простое заклинание школы Воздуха – «ветер». Слова вертятся на языке, осталось их сказать.
- Освежит меня прохлада, да избавит от жары, пусть разгонит тучу ветер, пусть развеет чёрный дым!
Никакого эффекта. Значит, медленно произношу. В этом – вся магия Воздуха. Чем сильнее заклинание, тем быстрее следует его выговаривать. Если магистр местной гильдии «воздушных» заметит тараторящего без устали ребёнка – тут же кинется вербовать. Дети так хотят стать Великими Магами…А магистр и наобещает, и расскажет, и покажет, и на месте азам обучит… «Огненные» с мрачными физиономиями хлещут спирт за углом. Малыши боятся одной их внешности, что уж тут о разговоре думать…
Откашливаюсь. Снова те же слова, только выговариваю быстрее. Дует лёгкий ветер. Туман нехотя рассеивается. Я иду куда глаза глядят. Фростгрим и Яша топают за мной чуть ли не след в след. Снова упёрлись в непроглядную стену холодного пара. Тараторю «ветер». Ещё немного свободного от тумана пространства. Вокруг тишина, изредка прерываемая далёкими и потому едва слышными завываниями зомби. Плавали – знаем. Поджечь и убежать…
Идём дальше. У меня уже язык болит. В такие моменты мне жалко Великих магов воздушной школы. Последователи Огня получают извращённое, но всё-таки удовольствие. А тут – сплошная мука…
Решаю сделать передышку. Разделяю с Фростгримом краюху засохшего ржаного хлеба. Запиваю водой из фляги.
- А-а-а! – раздаётся откуда-то вопль ненависти.
- Ты ничего не слышал? – спрашиваю у Фростгрима.
- Да вроде заорал кто-то. По ходу, живой ещё.
Я беру палаш наизготовку и несусь на крик. Фростгрим и Яша кидаются за мной.
И вдруг ударная волна сшибает нас на землю. Яша больше не рискует подниматься, лежит и трясётся. Магия Воздуха ничего хорошего ему не принесёт. Туман будто рукой снимает. Недалеко от нас маг Воздуха выкашивает зомби «безводным цунами», а тех, кто после такого ещё может встать – добивает «воздушной плетью». Крутой чародей. Лишь бы нас за нежить не принял…
Он легко приканчивает остальных и замечает нас. Я вижу, как его губы нашёптывают очередную «плеть», как его руки совершают замысловатые пассы…
- Стой! – кричу во всю глотку. Он обрывает заклинание и подходит к нам.
Ого! Никогда ещё не видел таких крутых магов-полуорков! Не увидь его в действии, я бы подумал, что он – воин. Кожаный доспех с железными шипами на плечах и поясе, бандана с черепом, хвост белых волос на затылке и окровавленный двуручный обоюдоострый топор за спиной. Суровый парень, ничего не скажешь.
- Натрем, - представляется он, - Наёмник. Маг Воздуха третьего разряда. Маг Огня восьмого разряда. А вы кто? Что тут забыли?
- Димидро де Ранжер, вольный странник. Маг Земли восьмого разряда. В школах Воздуха и Воды имею девятый. В школе Огня – десятый.
- Фростгрим Кружка Пива, вольный странник. Магии не обучен.
- Приятно познакомиться. Что вы тут забыли?
- Мы шли в Нахор, и вдруг туман, зомби… Мы отбились, но заблудились. А что вы здесь делаете?
- Меня нанял Нахорский парламент. Исправлять ошибки эльфийских некромантов. У них тут был съезд. Пару дней назад. Они нажрались «водички Бухаса». Спьяну решили оставить «след в истории». Выкосили с пяток деревень. Подняли зомби. Свалили нафиг. За две недели я должен перебить всю нежить в округе.
- Вот видишь, вот видишь! – вопит Фростгрим. - Эльфы – твари, каких ещё поискать! Мочить их надо, с корнём вырывать!
- Сжигать их! Приносить в жертву! Выпускать кишки! Отрезать уши! – громыхает Натрем.
Хлопаю себя ладонью по лицу. Откуда в них столько ненависти, а?
- Братан! – синхронно орут дварф и полуорк.
Жду, пока они перемоют косточки эльфам. Яша тем временем поднимается и осторожно подходит ко мне.
- А это что ещё за покемон? – спрашивает Натрем.
- Яша, земляной элементал, мой фамильяр. И почему покемон?
- Да это наше, орковское. Всяких чудил так называем, которых призываем. Щас своих покажу.
Натрем вытягивает руки, произносит заклинание (оно звучит как подзаборная брань), морщится от боли. Из его рук тянутся струи пламени. Они сплетаются друг с другом, создавая карликового огненного элементала. Полуорк заканчивает и сплёвывает на руки. Слюна, шипя, испаряется.
- Это терпимо, - сообщает полуорк, - Когда огненный второго разряда вызывает Феникса… Оно круче! Под конец маг сгорает заживо. Я лично видел! Говорят, душа не в небо, а тоже в пепел…
Когда слюна перестаёт шипеть, чародей сосредотачивается и выдаёт такую словесную чечётку, что у меня начинает трещать голова.
Воздух вокруг сжимается, скручивается, вихрится, обдувает меня будто голого. Яша испуганно прячется за мою спину. Я глажу его по голове, отпуская в Лаутрив. Рядом с Натремом возникает фигура в три его роста. Полноценный воздушный големище. Назвать такую махину элементалом язык не поворачивается. Размеры не те.
- Жахни! – кричит полуорк.
Громадина как вдарит молнией в небо! У меня аж уши закладывает от грохота. Огненный элементал, размерами как мой Яша, выбрасывает из себя слабенькую струйку огня.
- Этот, помельче – Апокалипсис. Воздушный – Реллик. Красавцы, верно?
Киваю. Спорить бессмысленно.
- А что ты при таких… покемонах лично зомби косишь? – спрашиваю я.
- Нравится мне это. Расслабляет… Так куда вам? В стольный град Нахор?
- Угу.
- Щас, подброшу тебя и брата-антиэльфита.
Натрем произносит ещё одну скороговорку, и спустя минуту мы уже парим над землёй на «Облаке-перине».