Открыл глаза. Смотрю в окно на небо. Какое это все-таки счастье – видеть это небо и рассвет. Картинка меняется каждую минуту. Сквозь голубое проступает розовое, расплывается, расплывается, и вот уже одна полоса застилает другую, или ложится поверх длинным мазком, и так – слой за слоем, небесный утренний пирог.
Марго спала. Осторожно, чтобы не разбудить, уселся на кровати и переложил со столика на колени ноутбук. Приветственные звуки разбежались по углам комнаты, как белые мышки. Марго коротко вздохнула и чуть повернула голову. Спит. Я же бросился в Сеть, как в омут. Съешь меня на завтрак с чашечкой кофе!
– Привет, – протянула она, и в голосе улыбку я услышал. Рука ее скользнула по спине. Я обернулся, просиял, и снова прыгнул в Сеть. Не отрываясь от дисплея, нашел ее холодную ладонь, поднес к губам, целую пальцы. А сам читаю. Ловлю порхающие буквы, предложения, абзацы жадным взглядом, пока Марго вдруг не надула губки. Тогда все также, не глядя на нее, я стал читать стихи. Я их читал глазами, она же слышит только голос:
– Возможно, вы его так долго ждали, –
Сказал гонец с глазами цвета ветра,
Вручил письмо с улыбкой незаметной,
И скрылся в свои каменные дали.
Открыл письмо, сел в кресло
И читаю:
– С ней хорошо. С ней очень интересно.
Я по тебе немножечко скучаю,
Но все же – я довольна новым местом.
Теперь мой дом – ее футляр со скрипкой.
Я слышу ее музыку так часто,
Что крылья обрела. Над миром зыбким
Летаю там, где время вновь
Не властно.
Она меня берет с собой на танцы,
В кино, на дни рожденья, в магазины.
Я вместе с ней листаю скуки глянцы,
Пью полночи немыслимые вина...
Ты знаешь, ты был прав
Она тоскует.
Тебя ей не хватает,
Но конечно,
Не страсть и не любовь
Ее волнуют...
Вновь образ твой рисует
Краской вешней
Она. Я – рядом с ней,
Вишневой тенью.
Запоминаю каждое мгновенье...
Она прочтет твои стихотворенья
Внимательно, но как всегда
Спеша, и скажет... Нет.
Не скажет. Вышло время.
Решай, что будешь делать ты теперь.
А я, подружкой верною, за нею
Лечу всегда.
Пока.
Твоя Душа.*
– Кто это?
– Один поэт с Прозы.
– Почему с Прозы? Что он там делает?
– Написал тебе письмо, как видишь.
– Ты шутишь?
– Как никогда серьезен.
– Ты... написал?
– Я... прочитал. Я вскрыл твой ящик. Ты мне изменяешь, – говорил спокойно, с серьезной миной, глядя ей в глаза.
– Ты шутишь?
– Как никогда серьезен.
– Я не верю.
– Молилась ли ты утром, Дездемона? – не обращая вниманье на ее смущенье и улыбку, продолжал.
– Я тебя... люблю.
– Верю... Верю твоим глазам бесстыжим, – рискнул продолжить этот танец.
– Бесстыжим? – с отчаяньем воскликнула она.
Не знаю, съел бы я сегодня что на завтрак, но спас меня звонок по скайпу. Очнулся от игры… Мне всегда так плохо, когда читаю ей стихи, которые не написал своей рукою, которые поэт у вечности прин'ял как данность. А я лишь прочитал…
4 июля 2010
_______________________________________
* В миниатюре использованы стихи Игоря Щеулова "Письмо от Души" http://www.proza.ru/2010/07/04/308
На странице – фото Яны Стриж из серии "пленочки, печаточки" (2014)
Работы фотографа можно посмотреть здесь http://www.yanastrizh.ru