Я не мог точно определить время в тот момент, когда выходил со склада. Было либо раннее утро, либо плавное перетекание дня в вечер. Часы забыл дома, а то и вовсе оставил нарочно. Я вышел со склада и остановился, набивая свою больную голову этими вопросами. Эти вопросы, бессмысленные и, тем не менее, едкие, они вводили меня в глубокий ступор, потому что ответа для меня не существовало, да и вообще... Еще потому, что я знал: нужно себя чем-то отвлечь, ибо случившееся двадцать минут назад носило не особо приятный характер. Я стянул перчатки и небрежно впихнул их в один карман плаща. Поморщившись от сонливости, я вынул из внутреннего кармашка пачку "Мальборо", посмотрел на нее. Убрал. Что делать-то в такую рань/срань, кроме как не курить? Домой. Да.
Я развернулся на каблуках влево и сделал несколько широких шагов, заложив руки за спину, и внезапно увидел на асфальте трещину. Мать вашу, я же только что убил свою жену.
Нет, мне почудилось. Я снова принялся изучать трещину на асфальте, вспоминая, что не так. Трещина на асфальте даже не пыталась помочь мне наткнуться на правильный ход мыслей, и я с досадой отвернулся от неё. Вынул "Мальборо", достал две сигареты. Одну закурил, вторую кинул в трещину на асфальте. Трещина на асфальте проигнорировала мой стандартный знак внимания, а я своевременно заметил некое сходство её с мужским достоинством. И правда, там надрез, тут ирокез... Я решил, что это парень.
-Чего же ты молчишь? Скажи хоть, сколько времени.
-Не знаю.
-И на этом спасибо.
Святое дерьмо. Прямо-таки как мой покойный дед. Назову-ка я тебя Лоуренс-Младший.
Ужасно, ужасно мне. Будто бы миллиард с половиной ножниц вставили в глаза и яйца и начали медленно прокручивать и нажимать, отрезая и калеча мои бедные органы.
-Да не беспокойся, у тебя день рождения прошел на ура, а ты тут...
Не слушаю. Какое "На ура"? Мне исполнилось... Мне уже целых...
-Шестьдесят три.
Да, спасибо.
-Лоуренс-младший?
-Да, я.
Ты - да. А я почему-то на складе.
-Хоть спасибо скажи. И на этом... ну?
-Да. Ты - да.
А, вот и вспомнил. Я убил не жену, а пять порций какого-то дешевого пениса. Вот чьего? Меня точно поимели, денег-то нету, спасибо. За "Мальборо", возможно. Пенисы...
-Я знаю, что сегодня солнечно будет.
Спасибо, я промолчу.
-Зря.
Довольно. Хватит. Довольно это пятно, трещина, или как тебя там... Я стоял и вспоминал, как меня зовут, и что Лоуренс-младший сказал, что сегодня будет солнечно. А раз только будет, значит, еще ничего не началось, а я на складе.
-Чего, скажи что-то.
Нет ответа. Я посмотрел на трещину и увидел мертвого скорчившегося вонючего и уродливого Лоуренса младшего. Он был похож на трещину, да и не только похож...
-Я ей являюсь, внук!
Мать вашу. Он жив. А пистолет...
-Я твоя трещина, внук! В твоей жопе!
Откуда ему известно про мой геморрой?
-Те придурки - твои дружки. Они тебя напоили и решили...
Не слушаю. Это же пердеж сплошной, раз трещина тут...
-Они забыли тебя отвезти обратно! Это зависть, зависть, внук!
Его голос воющий и тихий. Туманно все так, я закурю.
Меня зовут Оливер Лоуренс, я миллионер. Живу где-то за городом в большом особняке с симпатичным дворецким, и, сука, старый хрен, скажу вам, старый я хрен со страшной женой. Сегодня вечером убью её из дому, мать вашу.