Одинадцать

Когда ты остаешься один на один с собой, слушая печального Томазо, вспоминая пройденный путь, только тогда осознаешь, что многое теряет свой смысл. Какая-то разрушительная сила пробирается в заколдованный мозг, и начинает отсеивать все отребье, но остается лишь пустота. В этот момент осознаешь, что весь мир существует только в твоем сознании, и это скованный мир. Слишком тесно становится на планете. Слишком тесно моим мозгам. Что любовь? Только грустная фантазия гения. Что ненависть? Лишь комок физического отвращения. Остается одно искусство, которое позволяет доказать самому себе, что есть в жизни нечто высокое. Или это очередная иллюзия? Что есть наша жизнь? Комок проблем, которые создаем мы сами, с целью придать нашему существованию какого-то смысла? Но где подлинный смысл? Музыка есть апогея всех человеческих чувств, когда из природы были высосаны самые пикантные звуки. Где есть свобода? Только в искусстве! Все остальное - пустая трата времени. Хочется залечь на дно. Хочется просто впитывать в себя музыку, питаться ее. И все. И конец.