Сижу себе в таверне, в снятой комнате, вещички перебираю. Две склянки – с красным зельем и с синим, мифриловый кинжал, эльфийская кольчуга, десяток золотых – это мы сняли с разбойника. Ржавеющий палаш, тесный кожаный жилет, три серебряных монеты – это моё. Разница!
Скрипит дверь. Вошедший Фростгрим больше напоминает вьючного осла, чем дварфа. Два мешка, которые он несёт на себе, чуть меньше его самого. Помогаю донести один. Тяжёлый, зараза…
В нём был бочонок.
- Что внутри? – спрашиваю я.
- Пиво! – довольно отвечает Фростгрим.
- Человеческое?
- Сам его пей! У него вкус противный! Как эти твои сородичи-алхимики намешают всякой дряни – пить невозможно! Вот наше или гномское – совсем другое дело! Чистый напиток, без всякой ерунды!
- А что во втором мешке?
- Тоже пиво!
Вот так всегда – отправишь дварфа за едой – он нажраться купит.
- Что мы с тобой есть-то будем?
- Не волнуйся, я не забыл! – дварф отцепляет от пояса небольшой свёрток. В нём – пара горстей солёных сухарей.
- Ты, надеюсь, не все деньги истратил?
- Обижаешь! Я даже золотой остался должен! Гномское пиво такое дорогое… Вот спекулянты, чтоб им в эльфов превратиться!
Я присвистываю. Три золотых убытка. Да на эти деньги можно неделю пировать! Да что уж там, на них я могу купить новый палаш и ростовой железный щит впридачу!
Тем временем Фростгрим откупоривает одну из бочек, без особых усилий переворачивает её и хлещет пиво с горла.
Я же, от безысходности, порождённой урчащим животом, кушаю сухарики…