На мостовой, под листами скучающих лип,
Где под луной, чей растаявший диск неказист,
Сны собрались. И листок, оторвавшись, прилип
Телом своим на окно, где уж дремлет артист.
Он одинок, ему некому на ночь сыграть.
Где-то в углах его комнаты спит саксофон
В пыльном футляре. Но как же не хочется спать!..
И по ночам тихо плачет от жалости он…
Были друзья. Столько лет по дорожной пыли.
По кабакам, ресторанам, для разных людей…
Сколько мелодий и смысла до них донесли
В их головах миллионы роились идей…
То затоскует в умелых руках саксофон.,
То затанцует, иль нотой высокою в джаз.
То издаст резкий для сердца безудержный стон…
Каждый их звук возрождался им как в первый раз…
Ну а теперь только листья скучающих лип
Бьются в окно, создавая мелодию сна.
Только листок, что всем телом к окошку прилип
Слушает всхлипы. «Не плачь, уже скоро весна…»