Это все равно что портрет,
На снегу неукрашенных лет,
Смотришь, мимо прогалин - просвет,
И стремглав слетаешь с петель лет,
Поднимаешь, правой рукой часть горы,
А другую - переставляешь в иные дни,
Вновь противник с тобой на уважаемое "ты",
А всему виной вечный ряд клеток - шахматы.