Мокрица-ночь ползёт по стенке неба
Дорожкою чихая грозовой,
А у меня боль молью из колена
Порхая, ищет путь к кишке прямой.
Скрепит кровать, пружиня тело мамы,
Качает время маятник-фонарь.
Я опускаю боли килограммы,
С ногой вставляя в сношенный сандаль.
Пока мать у кудесника Морфея
Я, убирая с языка типун
Бреду в ночи, найти чтоб панацею,
Тому, что скрыл корыстный врач-шептун.
Он мне шипел как ангел в кабинете,
Бессвязные, мрачные слова,
Дверь затварив с табличкой логопеда,
Кружок зеркальный сдвинув на глаза.
Я отвечал, что ничего не слышу
И что пришёл с проблемою другой -
Продегностировать запущенную грыжу,
Переходящую в седалищную боль.
Меня он выгнал... прошепча чего-то,
Наверно поняв, что без денег я.
И вот теперь я лезу в буреломы,
Где почечуйная цветёт трава моя...