Двор за окном, как труп в лесу, раскис,
Лежит в лохмотьях грязных и опухших.
Объём, меняя тучных в небе клизм
Дождь вымывает домовую тушу.
Дом с мамой наш - рассадник, эпицентр
Запущенного, злого геморроя!
Скрип на ветру от стен его в фальцет
Срывается от боли неустроя.
Смотрю я долго в грязное окно:
Вот дворник убирает трупы-листья
Противно лыбясь, будто так смешно,
Мешки с умершими, таская в яму рысью...
Вот врач, в подъезд зашёл, как спирохет, -
Некомпитентый, склизкий, и корыстный.
И снова переходит дом в фальцет
Подумав о огромной новой клизме!
Зайдёт ли врач сегодня в гости к нам?
Ответною реакцию на вызов,
Или пройдётся по больным верхам,
Питая руку денежным подлизом?
Ложусь на пол, чтоб слышать каждый скрип,
У нас давно в квартире нету света,
Чтоб врач звоня под дверью не грустил
Его звук буду ждать я до рассвета...
Мы, с мамою забившись в цоколь свой,
Лежим, ничком сдаваясь безучастью,
А где то дождь напористой струёй
Из трупа вымывает наше счастье...