К праху прах.
Сухой комочек глины
скатится в кладбищенский окоп…
Не хочу, чтоб на моей могиле
пел мулла или гнусавил поп.
Час придет - и я от вас отчалю,
все загадки разом разрешив.
Не хочу, чтоб в светлый час печали
скорбно рожи корчили ханжи.
Верил я
или не верил в Бога,
знаю только я.
И знает Бог.
Я хотел от жизни слишком много.
Только даже малого
не смог.
Я не смог,
но все же смел - пытаться,
обольщаясь, что дано - суметь.
Только глупо -
с соловьем тягаться.
Только лучше ангелов -
не спеть.
Только - если после,
если дальше,
если это «дальше» все же есть,
может быть, спою без ноты фальши
я свою единственную песнь.
Начисто разъят и снова смешан
с прахом первобытным,
может быть,
стану я когда-нибудь безгрешен,
чтобы снова
голос заслужить.
Стану я дождем,
а может - ветром,
гряну громом, камнем упаду…
Только бы не стать опять поэтом,
что всю жизнь рифмует ерунду.
Все ему неймется и не спится,
нижет он, как бусинки, слова…
Все умрем.
Но глупо - торопиться.
Вера лишь надеждою жива.