Мы все летаем во сне, кто много, кто иногда. Один сон запомнился мне, но не ощущением полёта, а скорее настроением…
Лето, пологий берег неспешной реки, плавно уходящий к горизонту, синевато-сизая дымка, скрадывающая очертания дальних предметов. И скопление народа, и я среди этих людей. Тёмно-красное, длинное платье-сарафан с длинными расшитыми широкими рукавами. Платье непростое – оно даёт мне возможность летать, я это знаю, всё дело в нём, и именно в рукавах, ими можно управлять полётом.
Я не чувствую своего родства с этими людьми, более того, они мне глубоко безразличны, хотя я одна их них. Несколько плавных шагов, взмах рук, и я в воздухе. Лечу как птица, низко над землёй, над толпой. Внизу – беспокойство, люди недовольны, они кричат и бегут следом. Агрессия нарастает. А что же я? А я тоже не на высоте положения, я начинаю их дразнить, без азарта, без всякого энтузиазма, равнодушно-лениво, типа: побегаёте-побегайте, ребята. Нехорошее такое, недоброе моё озорство. То совсем низко пролетаю, почти над головами людей, так что тянущиеся ко мне руки почти цепляются за подол платья или край рукавов. Иногда опускаюсь на землю и несколько шагов пробегаю, чтобы снова уйти от преследования. Есть чувство силы, абсолютной свободы, и РАВНОДУШИЯ. Очень странный симбиоз, несвойственный моему характеру в таком сочетании. Потом, оставляю прискучившую забаву, взмываю ввысь, и… просыпаюсь.