Бредятина

 

Околица.  Старый дом. В доме стол и  покарежаная,   наспех сбитая табуретка. И бутылки, бутылки, и стон... Это мой стон. Он вырывается из пересохшего горла и требует-требует новой дозы алкоголя, ширки... чего-нибудь,  чтоб опять забыться и не ощущать эту угнетающую пустоту внутри себя.  В меня всосалась боль,  она пронизывает все уголки моего тела, молотом стуча по голове.  Идти... доползти... вот, здесь еще есть немного.  Капли пьянящей жидкости впиваются в глотку клещами,  сейчас мне будет лучше,  сейчас я встану.  Встану,  чтоб найти опять источник своих наслаждений.   И,  так всегда...