(Начало - http://www.proza.ru/2010/06/25/921)
<наверное, предыдущий фрагмент; хотя читать нужно в порядке поступления>
По горбатому мосту, с левого на правый, как с бока на бок. Как много лет назад, когда река еще текла и можно было понять, где какой. Зато теперь можно это помнить, а заодно и много другого, даже то, чего не было, и не богаче ли это тем самым. (Забавно, подходил к нему – сегодня, с каждым шагом по – все раньше и раньше, потом – беспорядочно и хаотично, то пять, то десять, а теперь и вовсе думаешь: а был ли мальчик. Не важно.)
Мост неожиданно кончился, вот тебе и машина времени. Поперек – машины пространства, в изрядном количестве. Он подождал, чтобы в потоке образовалась брешь (время оказывается – рано или поздно – сильней), и проскользнул на ту сторону. Теперь только вверх, хоть солнце давит и не пускает. Но можно притвориться, что это даже приятно, и хотя приятным не станет, но забудешь устать. Старая игра.
То ли пыль, то ли прах. Каждый август бросает свою пригоршню. Даже когда уже станет некому, взбесившаяся машина будет методично подсыпать, будто соль, которая уже не нужна, шутка вдогонку, искусство ради искусства. (Подниматься намного проще, когда балласт отправлен в никогда, и его не жаль, а значит – не жаль ничего.)
Дверь, лестница, дверь.
<перед этим тоже что-то было>