С самого утра, под пение птиц, ты падаешь с неба. Падаешь на кровать, сонно и бессмысленно потирая красные от напряженного полёта глаза. Пробуешь дотянуться до будильника, но вскоре безнадежно оставляешь его в покое. Бредешь в одном тапке на кухню, минуя ванную комнату, пробуешь сварганить кофе. Крепкий, чернее той ночи, откуда ты только что упал. Понимаешь, что опаздываешь — щелчок в твоей голове, и начинается Пляска Жизни. Полная шаманской эстетики, с каждым движением Пляска всё нарастает, нарастает. Она выталкивает тебя из дверей словно пробку, гонит в диком танце в зёв метро, и обязательно в этой Пляске ты должен потерять что-либо. Ключи, деньги, зонтик — всё, что только придет в голову, и всё, что только можно потерять.
Под ритмичные, словно африканские, звуки втискиваешься в метро — и что же? В этом самом метро все танцуют! Как же легко, как же непринужденно ты вливаешься во Всеобщую Пляску! Будто и жил ею всегда! Твои глаза начинают блестеть, тело извивается в унисон соседям, а сверху поглядеть — клубок змей швырнули в дыру! На каждой станции клубок плюёт длинными вереницами таких, как ты, с очередной вереницей суждено уйти и тебе. Но лишь для того, чтобы увидеть перед собой новые двери, уже успевшие стать ненавистными. Работа окутывает нежно, берёт за плечи, затем швыряет тебя из коридора в коридор, где существует только одна команда: «бегом-бегом!». Словно кольчугой, скован телефонными линиями, в руках трубка — меч, шлем на твоей голове — ненадежная скорлупа слов. Начинается Пляска Войны.
В каждом человеке скрыт воин. На рабочем месте это становится понятно, как дважды два. И только на рабочем месте ты можешь сбросить с себя все приличия благоденствующего мира, погрузится в изматывающую схватку, почувствовать себя варваром. Бьешь, колешь, рубишь, разишь наповал невидимых врагов. Ритм растёт, кровь бурлит, отдавая себя всю сверкающей стали слов и дел. Ты просто физически неразделен с этой буйной дракой, Пляска Войны делает тебя нервным и непокорным животным. Напряжение, напряжение, напряжение сквозит отовсюду, увеличивая темп до тех пор, пока - всё - не - сольется – во – е – ди – но - и - ты - не - почувствуешь - что - пора - кончать - всё - чаще - поглядываешь - на - такой - важный - предмет - как - часы - и - вот... Заветная цифра «6», магическая цифра «6» на часах заставляет тебя упасть на стул, утирая пот и кровь со своего рабочего инструмента войны. Нет времени жалеть, и больше не осталось секунд ненавидеть — тебе пора домой.
Возвращаясь, каждый раз с опаской входишь обратно в метро. Боишься, что сейчас повторится утренняя феерия — едва ли ты её переживешь сегодня ещё раз. Но Пляски нет, ибо все силы отданы Схватке, и ты бездумно вплетаешься в клубок усталых змей, чувствуешь себя счастливым среди этих тёплых кукол вокруг, плывешь по подземным аллеям подгоняемый волной, приходишь домой, устало падаешь на диван, и засыпаешь. Спокойной ночи тебе, человек!
А ночью у тебя вырастают крылья. Ты взлетаешь, делаешь острожный круг по комнате, привыкая к необычным ощущениям легкости. Затем, поднимаешься выше и выше, ночной Икар — ты опять дышишь пламенеющими звездами. Ночь завораживает, притягивает к себе, и так не хочется возвращаться в это пекло под названием «рутина». Но крылья хрупки, и вот — наступает момент, когда ты вновь и вновь, под пение птиц, падаешь с неба... С добрым утром тебя, человек с такими ненадежными крыльями!