Хрупкая красота мгновений, заплутавших в чаще памяти, внезапно просачивается из прошлого, и мозг поначалу принимает их нездешнее очарование за фантазию, за нечто никогда не принадлежавшее миру действительности.
Однако, память настаивает.
И рассудок нехотя, с оговорками, но всё же соглашается: " Да, это было со мной..."
Мы настолько погрязли в мелочности сиюминутного, в сиропе маленьких личных успехов, в клейстере постоянных проблем, настолько рутинизированы,
что забыли, чем именно соблазнилась наша душа, когда в очередной раз, презрев неминуемые муки, боль, страдания и будущую (бог весть в который уже раз) смерть, вздумала вселиться в эту плоть, примерив непрочные одежды которой и опьянившись этим нарядом, стала отождествлять с собой.
А когда сквозь сон реальности, сквозь его вуаль проглядывают лучи подлинного и настоящего, они представляются нам потусторонними - настолько мы, лунатики дня, пристрастились к снам наяву, к бессмысленной и пустой дремоте, так похожей на летаргическое забытье в объятиях смерти.
В конце концов, наши воспоминания - это единственный выигрыш, который мы выносим отсюда и несем с собой вплоть до последней черты, когда таинственное и незнающее жалости Нечто, стирая нашу личность с доски бытия, отбирает эти сокровища, выдавливая нас обратно, в безбрежную пустоту космоса.
26.06.2010г.