Нева мосты разводит в полночь,
Влюбиться, что ли, невпопад?
А Горбачёв – какая сволочь!
Люблю гулять я в снегопад.
Когда бора свистит по сопкам,
Мигает в сумраке маяк,
Луна застряла в автопробках.
К чему бы этот странный знак?
Но кризис катит по планете,
Как бы и мне бомжом не стать,
Ведь наше будущее – дети,
Отец наш – Сталин, Ленин, мать…
Пора, пора, мой друг, в дорогу,
Свари пельменей пачку в прок,
Забудь про Гога и Магога,
В ушах гудит тяжёлый рок.
Кукушка что-то там кукует,
Пора на щуку, лён пророс,
На бирже маклеры блефуют,
Блюёт с похмелья малоросс.
Скрипит сосна под крепким нордом,
Закрыт единственный лабаз,
Я, как поэт, не вышел мордой,
Увы, мне Бродский не указ.
На фестивале в Каннах звёзды,
Блестят и мельтешат в глазах,
Я от жены считаю вёрсты –
Ушёл, как все, в одних трусах.
Теперь, кто встретит, не полюбит,
Дышите глубже, я в бегах,
Дождь по асфальту косо лупит,
Нет правды в собственных стихах.
И лето, то ли на исходе,
А то ли зацвела сирень,
И я на белом теплоходе
Плыву в забывчивую лень.
Но мне не лень есть шампиньоны,
Пить шардоннэ под пармезан,
Кругом друзья мои – масоны,
И это очень се тре бьян.