Жил-был писатель. Ну, например, Елпидифоров. Хотя, конечно, не обязательно именно он.
И вот, он писал-писал, писал-писал, и что-то даже у него стало получаться.
И возмечтал он об известности.
И пришла к нему Известность.
И спросила его: «Чего тебе надобно, Елпидифоров? И вообще – как ты тут?»
- Да ничего, - отвечает Елпидифоров, - работаю, как видишь. Вот они – готовые тексты, вот – пока неготовые. Вот – задуманные. Вот – мысли некоторые…
- И чего ж тебе ещё? – спрашивает Известность.
- Да хотелось бы еще Литературной Славы, - отвечает Елпидифоров.
…Ничего не ответила Известность, только хвостиком махнула…
И вот, сидит наш Елпидифоров перед разбитым письменным столом, а на столе – горы недописанного, ненаписанного, и вообще неподуманного…