Лето... Жарко... И любовью не займёшься, и ничего не напишешь... Любовью - потому что не с кем, не напишешь - потому что не о чем...
И всё, что можно сделать - ты сделаешь когда-нибудь... Только не этим, выброшенным на горячую сковороду, днём... Только не сегодня... Осенью... Никогда...
Никогда... А ночью, вновь оставаясь совершенно один, глотаешь -комок за комком - своё неловкое одиночество... Выдергиваешь перышко за перышком из своей птицы-мечты, рвущейся непонятно куда - то ли к Ней, уже встреченной, оставленной, но - какого черта! - такой незнакомой!... То ли к другой- похожей на неё точь-в-точь -ибо просто не можешь представить себе чего-нибудь хоть немного иного... Каждый раз захлебываешься на полуслове, когда рассказываешь не ей, о том, как рыдают красноватые огни на прозрачном холсте сумерков... Мифические драконы с длинными вьющимися хвостами, уводящими тебя за горизонт, за пределы смеха и слёз... за... - захлебываюсь - комок в горле - всё это не ей... И не себе... И никому... Просто слова, которые как только вымолвишь -тут же становятся анахронизмами... Слова, от которых ничего не меняется... От которых не растворяется острый ком в горле... Слова, которые не находят ответных... Потому что - не спрашивают... Не просят... Просто разметка пешеходного перехода в городе, давно покинутом всеми...
Еще пару шатких шагов и мой ноутбук искривляется как неудачная голограмма... Отвожу взгляд в сторону- там танцующие стены, сквозь которые можно легко пройти... Или не задумываясь пригласить кого-то танец... Не беда, что нет придуманной музыки- можно сочинить на ходу ветер... и услышать капли дождя... и там - из самой глубины морской - затерявшийся голос медуз... Голос, который слышишь один только чертов ты... Никто больше... И даже приглашенные на вечеринку духи... И ты с ними по ночам летаешь... как самолёт... как бумажный змей... как новогодняя сигнальная ракета... и просыпаешься - как придурок... без них... без себя самого... кряхтит уставшая мышца... Вообразите - мы люди!.. И до чего же смешно, - когда видишь эти красноватые огни в умирающих медленно сумерках... И гроздь рябины на секунду мелькнёт перед глазами, и горьковатый вкус ветра останется на языке... Да всё, что угодно... Когда вспоминаешь, что не человек... Когда ночь... Когда страх и наслаждение... Когда смех и дикий ветер заполняют собой всё... Когда... Вот, уже...