Она сидела, как изваяние. Белая, как полотно. Она сидела рядом с мужчиной, с которым жила, рядом со своим мужем. Он лежал, укрытый куском белой ткани. В головах горели свечи. В комнате был полумрак. Всю ночь она сидела рядом с ним. Иногда робко гладила его рукой, иногда целовала его в холодные безжизненные губы. Его глаза были закрыты - те самые глаза, которые смотрели на нее то ласково, нежно, то строго, осуждающе, но всегда - с любовью. Те самые глаза, которые и останавливали ее и манили, те самые глаза, в которые порой она смотрела долго и внимательно. Она уже научилась понимать по одному его взгляду, что он хочет, в каком он настроении, голодный или нет, устал ли, здоров ли... Те самые глаза, по которым она тосковала, когда его рядом не было. Она осторожно провела пальцем по бровям, по ресницам.
Вспомнилось. Пришла как-то с работы в плохом настроении и с порога начала его отчитывать. И то ей не так, и это ей не этак. В общем, сорвалась на родном человеке. Как он на нее посмотрел! Ничего не сказал, молча прошел в комнату, сел за компьютер и что-то там начал щелкать по клавишам. Она сердито разделась, вошла в комнату, еще отругала его. Отругала ни за что, на ходу находя причины. Он молчал, только сосредоточенно смотрел в экран монитора и стучал по клавишам. Так и не услышав ничего в ответ, она в сердцах хлопнула дверью и прошла на кухню. А в голове была злость, нервность - вот сейчас ужин готовить надо... А он сидит... Вошла на кухню и ... обомлела. На столе был накрыто. Дымилось две тарелки, стояла бутылка вина, горело две свечки, в вазе стоял букет ее любимых цветов. Два фужера сверкали своими хрустальными боками. А рядом с ее местом на столе лежала маленькая коробочка. Она дрожащими руками открыла ее - внутри была золотая цепочка. И она вспомнила - сегодня ровно пять лет, как она сказал ему «Да». Повернула голову. В дверях стоял он. Улыбался. А в глазах был немой укор и обида. Она положила незакрытую коробочку обратно на стол, подошла к нему, уткнулась ему в грудь и заплакала, по-бабьи горько заплакала. «Прости...» - сквозь слезы шепнула ему. Он гладил ее по голове и молчал... Потом они так светло, хорошо посидели. Был праздник, только в глазах его была грустинка... Она целовала его в глаза, пытаясь своими поцелуями убрать ее. Но она не уходила...
По ее щекам катились слезы. По уже наплаканным дорожкам. Она их не вытирала. Они капали на черную кофту, юбку... Уронила голову ему на грудь, борта гроба больно ударили ее в бок. Но она это не замечала. Мелькнула мысль - а вдруг сейчас сердце забьется? Но, конечно, нет. Не забьется. Устало поднялась. Внимательно посмотрела в его лицо. Погладила его руки, пальцы. Вспомнила как эти руки ласкали ее тело. Обнимали. Как его губы шептали ей ласковые слова любви, целовали ее, как она сидела на его коленях. Ей показалось на мгновение, что она сходит с ума. Захотелось лечь рядом с ним. Хотя бы немножко, еще чуть-чуть ощутить рядом тепло его тела. Но нет... Никогда, никогда уже не согреет он ее своими объятиями, не обожгет ее своими поцелуями. Никогда... Она глубоко вздохнула, посмотрела на часы. Половина седьмого. Не заметила, как прошла ночь. Через несколько часов его уже совсем не будет. Совсем. И только небольшой памятник на кладбище. Тяжело встала. Сейчас должны придти. Вот и дверь хлопнула. Повернула голову - сестра. Конечно, кто же еще мог придти так рано? Сестра взглянула на нее: «Господи, да ты сама то не помирай!» Она молча подошла к ней, обняла ее, шепнула: «Я ... не ... мо...гу ... Я ... не ... смо...гу ...» Сестра молча прижала ее к себе. Шепнула: «Я тебя не брошу. Держись» У нее закружилась голова. Сестра поддержала ее, провела на кухню, навела чаю, напоила. И ... она как бы отключилась. Дальше все происходило как в тумане, как бы не с ней. Вернее - с ней, только она как бы смотрела на саму себя как бы со стороны. Подходили какие-то люди, говорили слова соболезнования, поддержки, давали деньги. Она шептала «Спасибо», не глядя, клала деньги в карман кофты. Кого-то она узнавала, кого-то нет. Ее взгляд был прикован к нему. Нос его заострился, кожа на лице пожелтела. Но все равно - это был он, ее муж. Единственный. Никогда и никому она не позволяла даже дотронуться до себя, даже до плеча. Никогда никому она не подавала руки. Она всегда торопилась домой, к нему. Даже, когда он делал ей больно, когда ей было горько от его непонимания, она торопилась домой, торопилась к нему. Не смотря ни на что - к нему, к единственному для нее мужчине, к своему мужу. А теперь... куда теперь ей торопиться? Детей им Бог не дал. Куда ей торопиться? И вообще, как ей жить? Как ей жить дальше? Как ей жить ... одной? Эта мысль впервые обожгла ее сознание. И ей стало страшно. Она испугалась будущего. Как ей жить? Как?
Она подняла голову, обвела взглядом комнату. Скорбные лица, слезы в глазах, у некоторых - сожаление и даже жалость. То там, то тут, быстрый, негромкий, испуганный шепоток. В голову пришла мысль - кого-то не хватает. Но она никак не могла понять - кого. Папа, мама здесь. Сестра, родные. Сослуживцы, друзья, подруги. Вроде, все здесь. И все-таки кого-то не хватает. Ну не хватает, так не хватает - сердито подумала она и прогнала эту мысль. Взглянула в гроб. Ей на мгновение показалось, что он открывает глаза. Она громко, с шумом, вздохнула, упала ему на грудь, стала ласкать его лицо руками, заскулила: «Не уходи!» Громко, протяжно. К ней кинулись женщины, подхватили под руки, подняли. А она выла, скулила, голосила... Слышала фразы: «Выносить пора...», «Видно, Богу было так угодно...», «Ты плачь, голуба, плачь...», «Господи, жалость-то какая...», «Держись, дочка, надо держаться...», «Ты должна пройти через это...»... Но они входили в ее сознание и не задерживались. В глазах у нее потемнело. Горе. Всеобъемлющее, поглощающее, проглатывающее всю ее, горе... Она не поняла, не осознала, как уже очутилась на улице. И опять рядом с гробом. Опять напротив нее - муж, ее муж... мертвый. «Прощайтесь...» сказал кто-то. Она молча, сосредоточенно смотрела как к нему подходили люди, целовали его в лоб, шептали прощальные слова... Потом все вопросительно, ожидающе посмотрели на нее. А она поняла, что не сможет к нему подойти. Сейчас не сможет. Сделала шаг, посмотрела внимательно и строго в его закрытые глаза, потом сказала тихо: «Пойдем, мой милый... Пойдем...» И отошла в сторону. Гроб подхватили на плечи и он поплыл на уровне голов, она шла следом за ним, поддерживаемая с двух сторон заплаканными мамой и папой. Заиграла траурная музыка. Похоронная процессия медленно потянулась из двора дома к дороге, где стояли автобусы.
А с соседнего двора навстречу им медленно тянулась другая похоронная процессия. Люди повернули головы, посмотрели друг на друга, опустили головы... Остановились, она на секунду отвлеклась от своего горя и сделала шаг в сторону. А оттуда такой же шаг, сделал седой, скрюченный от горя мужчина. Они посмотрели друг на друга. И тут она поняла, кого ей не хватало. Ей не хватало именно его. Его. Того, кто так много сделал и для нее и для ее погибшего мужа. Кто был ее добрым ангелом. Кто всегда, когда бы и что бы она не попросила, всегда делал, все что было в его силах. И никогда от нее ничего не требовал. Тот, рядом с которым ей было легко и покойно... И вот сейчас, один только взгляд, один только взгляд его заплаканных, покрасневших глаз успокоил ее, дал ей глоток свежих сил и мыслей. Она поняла, что сможет, переживет, сумеет, справится. А если ей будет тяжело, она всегда получит поддержку, помощь, добрый совет... от него. И она ему тоже поможет... Если ему нужно будет...
Она вернулась. Гроб поплыл дальше. Снова слезы из глаз. Снова убийственная усталость. Снова головная и боль и туман в глазах. Снова мысли, воспоминания, но в сердце уже не было желания уйти вместе с мужем, чтобы только не оставаться одной, в сердце было желание жить...
По одной из улиц шумного города параллельно друг другу шли две похоронные процессии. За гробом одной шла молодая женщина - она хоронила мужа, погибшего от рук пьяных отморозков. За гробом другой шел мужчина в годах - он хоронил жену, погибшую под колесами автомобиля. В глазах у обоих были слезы, было горе, была мука. А в сердцах у них была жизнь, было желание жить, жить ... друг для друга...
ВАН © 20.06.2010