Давно я ничего не писал ,уже и стал подзабывать какого этокогда тебя хвалят, дарят комплименты, искренне радуются за очередной твойуспех, жмут с восторгом и уважением руку, а признаться ,такое бывало раньшечастенько. Ведь всегда приятно услышать от людей лесное слово, это как в Новыйгод получать подарки, как сюрприз, «выросший» утром 1 февраля, то есть знаешь,что там точно что-то есть, но что, пока секрет, и именно этот моментпредвкушения , мне приходится наиболеепо душе.
Вот недавно сел писать стих, запнулся уже на втором куплете,вспомнив слова одного человека, о том что сотни- тысячи людей пишут их лучше, авот на счет прозы, я где-то в начале «вымышленного списка ПИСАК» и зажав клавишу Delete в Worde удалил бесталанные строки.
Начал писать историю, короткую, в «своем» жанре, со смыслом,но не слишком грузящую юный мозг читателя. Сюжет заключался в том что, один человек(А.С.Пушкин), родился с необычным даром, говорить рифмой, где бы он нибыл, всегда вслед за ним следовала удача и помогала ему во всех его делах. Написал пару страниц о чем - то подумал, отвлекся. Позвонили. Разговор. Попытка дописать начатое, но в голову не лезло продолжение сюжета. Отложил на попозже.
Забыл о этом…
Начал писать лирическую историю, многие девушки зачитываются именно таким, вспоминал что-то из жизни, такое что можно описать с малейшими изменениями от реальности. Вспомнил. Написал. Прочел. Писал в тетради, смял – выбросил. Я- бездарность!
Подумал что мое время прошло, если оно когда-то и было. Не услышать мне больше правдивых лесных слов в свой адрес.
Проснулся. Вижу на столе несколько листов исписанных мелким почерком, моим. Прочел, сел задумался, пытаясь вспомнить когдаже я написал это, - ночью , наверное во сне.Сам с собою согласился, я понял, похвала меня только ждет впереди, и я питаюсь этим, как вампиры кровью, понял, что сегодня написав это, завтра буду сыт .