…Она всегда докуривала сигарету до фильтра, вбирая в себя весь никотин до последней капли, никогда не оставляла хоть частичку пьянящего медленного яда для никого… Она всю жизнь искала ответы на вопросы, искала правду… И не находя, обращалась к музыке за наставлением… Она любила музыку всем сердцем и душой, легко поддавалась её настроению… Её влекло к хорошим песням и тем философским мыслям, которые они вызывали… Она всегда шла по жизни с музыкой в наушниках… И ПЕЛА… Такая милая, добрая (даже чересчур!), открытая, верная, что всегда умела выслушать, была готова прийти на помощь и поддержать… Готова на многое… Было бы ради кого… А в глубине души даже развратная и смелая… Она любила чёрный цвет, грозу, любовалась красотой смертоносных молний сквозь тугие струи проливного дождя, и просто дождь, с замиранием сердца ждала ночи, чтобы взглянуть на звёзды, вдохнуть прохладный воздух, насладиться тишиной и одиночеством… Чтобы уйти в ночь… И слыша строки «Закрой за мной дверь, я ухожу…», про себя додумывала, куда – в ночь… Она была без ума от яркого пламени костра… Она слушала и слышала музыку ветра… Любила часами сидеть у края воды, глядя на ровную глади и ощущая, как волосы приятно развеваются по ветру, и смотреть на заходящее пронзительно-оранжевое солнце… И понимала, что наконец нашла то место, где ей поистине спокойно и уютно… И безостановочно самоотверженно курила… Иногда даже по ночам, когда была такая возможность… Тогда она почему-то особенно ясно понимала слова «Я люблю ночь за то, что в ней меньше машин… Я люблю дым и пепел своих папирос… Я люблю кухни за то, что они хранят тайну… Я люблю свой дом, но вряд ли это всерьёз…»… Она не любила свой дом… Только по привычке называла его так… Это было просто холодное бетонное здание, одно из сотен таких же близнецов… Но здесь она пыталась обрести себя и училась Жизни… У неё не было семьи… Семьёй для неё стали те немногие по-настоящему верные друзья… Люди, которые всегда приходили на помощь в трудную минуту, не прячась за отговорками, люди, которые шли ради неё на многое, люди, ради которых она бы даже убила, люди, которых она по-своему любила… Она любила погружаться в мрачное настроение… Всегда трепетно относилась к творчеству, творила сама, всюду носила с собой толстую тетрадь или чистые листы – вдруг придёт вдохновение? Она всегда щедро перечёркивала черновики, пытаясь подобрать нужные слова… Она жила тем, что писала сама и писали другие… Она искала захватывающие приключения, тишину и покой, понимание и верных друзей и что-то ещё… что-то глубокое, чистое, светлое… Она искала кого-то, кто дал бы ей всё это… Искала ЕГО… Сначала думала, что ей нужен просто друг в лице понимающего и отзывчивого, даже нежного парня. Думала – и ошибалась!.. Но вовремя поняла, чт; – и кт; – на самом деле ей нужен… Она искала что-то, что дало бы ей настоящую, НЕ призрачную как обычно НАДЕЖДУ… Искала, иногда забывала, что для неё это значит так много, едва не отступала, но всё же находила в себе силы вновь и вновь продолжать поиски. И никогда, НИКОГДА она не искала Смерть… Однако нашла вереницу пачек сигарет, и с наслаждением пускала по венам губительный яд… И всё продолжала свой необычный путь… Она всегда незыблемо верила в людей, хотя её так часто разубеждали в её правоте эти же самые «люди»… Жизнь разила в самое сердце, не скупясь на пинки, подзатыльники и оплеухи, заставляла рыдать навзрыд от чувства опустошённости и безысходности… А после дарила свято верящему в сказку человеку крохи чуда, поднимая тем самым с колен… Так прошло восемнадцать лет, а она всё шла, как заклинание твердя про себя «Смерть стоит того, чтобы жить, а любовь стоит того, чтобы ждать…»…
2009 г.