Зачем мы пишем? Даже тогда, когда никто не прочтёт. Случайный читатель скользнёт равнодушно взглядом и не ответит. Ты не нужен ему, он прошел мимо. Ты тоже проходишь мимо. Тебе никто уже не нужен. Ты ставишь кассету, из старого магнитофона тихо доносится привычное: «Проходит жизнь, проходит жизнь, как ветерок по полю ржи». Тогда в юности эта французская песенка казалась гостьей с другой планеты. «Проходит явь, проходит сон, любовь проходит, проходит всё». Нет-нет. Все еще было впереди! Счастье, любовь, неожиданная встреча и бесконечная счастливая жизнь. Всё пришло. Вот только счастья хватило на один миг, да и тот был поделен на двоих, не слишком опытных, чтобы удержать его. Любовь... Ну, как же без неё. Только она где-то разминулась с этим капризным и избалованным фантомом по имени счастье. Разными дорогами прошли, «но в жизни новой друг друга они не узнали». И встреча была. Вот её-то и хватило на всю оставшуюся жизнь. До встречи с ней он был женат. Дочь и жена погибли. Ему казалось, что это конец, но потом он встретил её, и им показалось, что они смогут начать сначала. Они встретились в Москве, пробыли вместе три дня. Потом он прилетел в её город, познакомился с родителями, сделал предложение. Она растерялась. Дал время подумать. Она не решилась, но он позвонил, что вылетает с друзьями за ней. В каких облаках заблудился его самолет? Она долго ждала его. Десять лет спустя узнала, что он погиб. Нет, самолет тогда улетел без него. Автокатастрофа. Жестокая насмешка судьбы, рок. « И жизнь прошла, и жизнь прошла. И ничего нет впереди. Лишь пустота, лишь пустота. Не уходи, не уходи»! Ах, лёгкая, изящная французская песня. Что же ты сделала с моей жизнью. Что сделала с ней я...
http://www.gdate.ru/kafereadview.php?club=243&topicid=1687
Сноска любезно предоставлена Борисом Пьянковым