Однажды вам знакомый всем поэт,
решил создать стишок,
чтоб удивить весь свет,
включил фантазию на всю катушку
и мысленно он музе слал привет.
Эпитеты гонял
и словообороты лихие закрутил,
слова переставлял и так и сяк,
ведь, как считал он, на слова мастак.
Ну пыжылся, что было сил:
и ручку свою грыз,
и тер виски,
и волосы ерошил,
на кухне от двери и до угла ходил.
Он музу призывал,
молил ее просил.
И так старался он,
что выбился из сил...
До Пушкина не дотянул...
И над стихом своим уснул.