Что это? Одиночество жёлтой трубкой, забытой тяжёлой, приютилось у стены. Соскользнуло со скрежетом. Новый угол себе искало.
Как это? Как это так выходит, что мы не всходим по трапу на наши корабли и не плывём в дальние страны. Из страха боли? И так просто жёлтые выцветшие рулоны рядами вдоль стены. Низкие потолки. Дождь. Серые, днём и ночью одинаковые сны. Узкий подоконник. А где-то у горизонта – твои золотые корабли. А там дальше – моря, дивные страны… И от этого ком в горле.