Ты всегда говоришь, что ты сумасшедший. Знаешь, похоже, я тоже сошла с ума. Забавно.
По стеклу катятся капли. Да, верно, всё так и должно быть, мы же в несуществующем городе вечного дождя. Я помню, как мы придумывали его, рисуя в сознании зигзаги ливня, распоровшие небо на обрывки бирюзы. Это ведь необходимо, чтобы по стеклу катились капли… и по щекам – тогда не видно слёз.
Нет, всё-таки я не люблю плакать. Потому что слёзы не выходят, когда хочется – они прожигают глаза тогда, когда жизнь и без того кажется скомканным исчёрканным листком бумаги, и чувство собственной нелепости из-за ненужной злой влаги в зрачках вспыхивает ещё острее и мучительнее…
Я люблю этот город, этот мир с искажёнными в грозовом исступлении облаками – страданье поймано и затянуто в узел, секунда вспышки переплетается с бесконечностью жадно и пылко. Я вышила это небо дождём. А ты стал моей дорогой сюда. Я люблю этот мир за то, что только тут я могу скинуть маски, ощутить свободу во всей её противоречивости – это баланс на пике, с которого так легко сорваться, ликование, радость и пронзительная боль. Только здесь я чувствую себя такой счастливой и несчастной одновременно.
Я люблю дождь, а ты любишь ветер. Ты бросаешься в него с головой до полного опустошения, пальцы струй, холодные и скользкие, смыкаются на запястьях, и мне хочется крикнуть тебе, что всё будет хорошо, но я почему-то молчу – только запрокидываю голову и упиваюсь, захлёбываюсь дождём… Опять оно – ощущение странного нечеловеческого счастья с какой-то горькой сердцевиной. И почему человек не может быть до конца счастливым? Постоянно преследует его неверие в радость, жаля больнее самой беды, выедая дыры в радужном пульсирующем круге света. Слишком рано люди взрослеют… и постоянно остаются детьми, обидчивыми и трудными, остроугольно-ершистыми подростками…
Я уже давно, давным-давно забыла, кто из нас настоящий. Быть может, ничего вокруг нет, и нас тоже нет… реален только дождь… а где-то по стёклам катятся, бегут небесные слёзы… Только это реально, знаешь?
Знаешь. Ты всё знаешь. Так же, как и то, что я медленно схожу с ума, уходя в бесконечный ливень.
Улица. Я растворяюсь в весеннем воздухе. Солнце пылает над головой, но я не чувствую жара. Змейки воды стремительно-хлёстко бьют по щекам шипами холода, словно пытаясь содрать кожу… я чувствую капли… Но их нет. А небо яркое-яркое, синее, тёплое… Как на картинке. Бессмысленно скользящий поверх толпы взгляд сталкивается с другими глазами, внимательными и серьёзными. Ведомые грозой легко узнают друг друга.
«Я узнала тебя, Ветер».
«Я узнал тебя, Дождь».
Звуков нет. Краски глуше. Прохожие – заведённые куколки на шарнирах, снующие туда-сюда по заданным маршрутам.
«Я запуталась в реальностях».
«Я знаю, Дождь. Всё просто. Реальны лишь капли – ты слышишь, как они барабанят по окнам?»
«Да. Они поют о том, что мы должны вернуться в город. Я устала. Мне так нужна гроза…»
«Мне тоже. Я – твоя дорога туда, ты помнишь? Пойдём».
«Пойдём».
Шаг. Ладонь в ладонь.
– Мы знакомы?
– Да. Всю жизнь.
А небо над головами темнеет. И ливень пронизывает придуманный город. Я растворяюсь в каплях. Он становится ветром. А случайные прохожие удивлённо оглядываются по сторонам, не понимая, куда пропала темноволосая девушка и мужчина со странным взглядом…