Провод
Луна на угольной портьере
Штрихует мелом обруч глубины воды
И скрежет рвущийся тревоги
Отстукивает каплями постылые коды
Ночь словно явь, обсыпала ресницы
Знакомым зельем из потрохов бессонниц
Уже почти родной, бездонный липкий взгляд
Спускается с перил болконниц
Ласкает запятые междометья
Ударом ливневой литавры грома
Взрывной волной от снайперской капели ,
Мотает одинокий провод
Как вечный повод-всегда голодный.
Как изолированный довод
В растворах её глаз
Не до конца быть
Морской солью растворённой
Глючная ночь сюрреализмом покачивает меня , курящего на балконе своей дачной хибарки. Нет, не мучительно и не безысходно мне. Я просто устал и выключил звук телефона . Щёлк, и нету связи. Я вне зоны поражения моей нервной системы. Я один. Неторопливо плаваю глазами по волнам лёгких мыслей и резких визуальных иллюстраций. Ворошу копну приятных воспоминаний. Улыбаюсь задумчиво с прищуром Чеширского кота. Кому улыбаюсь? Свежей лёгкости мысли, новой решимости двигаться, дождю и этому психоделическому ореолу себя в себе!!! Наконец-то. Наконец Я это Я.
Пойду посмотрю , может Лис всё же что-то ответила на мой литературный пейзаж про одинокий провод. Лис, это моя родная душа . Сестра, "жилетка", антидепрессант, иной раз пациентка, иной советник президента. Одним словом, она мой друг. И не удивлюсь, если эта чертовка тоже сейчас не спит и так же, как я втыкает в дождь и грозу в своём маленьком городе , в своей стране грёз. У нас с ней есть мистическая способность чувствовать "приходы" друг-друга . Ощущать какие-то энергетические всплески, покрывающие землю в такие вот ночи . Да и вообще просто чувствовать.
Ну, собственно, ошибиться было сложно . Ведь такая смачная ночь , мимо неё не могла прошмыгнуть , ведь она их ловит и ест , как кошка мышей. Посмотрим, что за буковки она вплела в полотно иллюзий.
"Лё , как знакомо ночь ресницы обсыпает! Бессонницей, усталостью, вдохновеньем. Чёрный чай, крупный лист, горячий аромат, глубокий цвет. И изнутри выплясывают строчки. Образами, ощущениями, рябью, нитью. Проводом. Холодный он, не трогай ты его, Леш. А маятно болтается, навязчиво так, протииивно пытается проникнуть в восприятие. Заизолировать бы его и, вынув из замусоленного кармана билет на белую полосу, просчитать время старта."
Мы часто думаем в унисон. Говорим одновременно. По очереди зовем друг друга на белую полосу, вожделенную со времен Майка. Спрыгиваем с небес сами. Она боится проводов, зная мои суицидальные наклонности. Да, было, чего скрывать, не так давно свидание моей шеи со шнуром от электродрели. Что-то и правда напугал я её этими проводами ... Надо отписать срочно:
Не волнуйся, Лис, все спокойно. Это чистая остановка, безвременье между этапами моего пути.
Рад, мать, что ты прониклась густотой дачного ореола моей вялотекущей размокшей ночи А знаешь, такое небо было в моей Вселенной, чёрное-чёрное... Как будто чёрной тушью на ватмане разлито, а луна поверх этого нарисована бело-бежевой пастелью. Небрежно так, экспрессивно. А передним планом мелькают крупные штрихи сочного дождливого масла, которые начинают вспыхивать жёлто-синим отливом в момент взрыва молнии, рвущей на несколько клочков лист нарисованного небосклона.... И влажность воздуха зашкаливает. Не дышишь, а глотаешь воздух вместе с дымом своей дешёвой сигареты... И всё вокруг во власти этой чёрно-белой анимации под предводительством ливня. Всё смиренно и мертво, как покорные дети во время порки. А ты стоишь на балконе, и в твой пейзаж врезается этот одинокий, корявый и абсолютно бесполезный провод. Из ниоткуда, из пустоты ...из прошлого....из подсознания. И ты пялишься на него, чувствуя его на вкус. Вкус уже засохшей изоленты, скомканной в узел на одном из концов, вперемешку с ощущением его сущности. Сущности бельма на фоне всего живого и настоящего, пусть и покорного в эту минуту. Неорганическое бельмо сожаления о чём-то... Он отвлекает от литерной густоты осязаемого запаха атмосферы. Он мешает уснуть в этой вате абсолюта законченности картины. Картины данной секунды, и вечности её долей. Вызывая голод и желание утолить его супом из потрохов прошлых жЫзней.
Кто-то из великих говорил, что в вечно живой конструкции один угол должен быть обязательно недостроенным, дабы иметь свою индивидуальную форму и не попадать в разряд банального квадрата или пирамиды... Как Земля, имеющая форму геоида. Ведь только она её имеет, другого геоида попросту нет в природе. Ведь если я пойду и вырою себе могилу, то она ведь изменится в своей форме, пусть совсем на чуть-чуть, но... Но при этом она останется всё равно геоидом!!!! Парадокс плавных форм... Так вот и этот одинокий провод ... Он как тот угол, который потенциально может достроить любой из людей, тем самым умертвив плавность формы пирамиды. Придать ей статичность могильный плиты. Лишить права на фантазию, на виртуальное зодчество каждого из зрителей. Убить в нём объект для созидательной панели мысли. Ведь и к нелепому проводу можно примастырить электро патрон и ввернуть лампочку, и вся бесконечность его закончится . А так.... А так он как назидательный маятник движет сквозь визуальность, подвижность форм геоида моей души . Напоминая о неиспользованности билета на белую полосу, где формы уже не имеют значения , где ты и рубероид небосклона, и акварель дождя, и частица света в атмосферном давлении этой планеты с вечно плавающими величинами времени старта.
Настроение: каплей капельницы с неба
Хочется: хосписа сонной артерии
Слушаю: сушу рассушиной корки хлеба
В глянце пивнушек её недоверия
На мокрых сочных дачных травах
Напоминала всё больницу
Но, не такую как дурдомы
А где реально можно было исцелиться.
И без сакэ, что для меня не характерно
И без громоздкой трубы быта
Стоял и лицезрел геоид.
В простонородье Землю,
Что дождём умыта.