...Роняя мертвых бабочек из карманов цвета спившегося воображения, где-то там, за гранью ночных кошмаров и столь же кошмарного дневного бдения, шел он, а может и я - все в этом мире относительно - по дороге. Знаете, самой обычной, асфальтовой, цинично пахнущей тем, что двуногие простаки называют цивилизацией. И когда мои ноги, а может быть и ее, касались раскаленной липкой поверхности, вспыхивала такая невыносимая боль, что губы сами собой растягивались в лучезарной улыбке, которую как-то успели назвать оскалом....
Где я, где она, где он? Где дорога? Боль, улыбка, бабочки, мысли - чьи они? Мои, ее, его? Дороги? Бабочек? Неужели жизнь такая.
Кто знает? Никто. Логично. Никто ничего не знает. Никто не прав. Ничего не существует. Меня тоже нет. Меня еще не выдумали...Есть только формула меня, а синтезировать никто и не пытался...