Градусом ниже,
А может и выше,
Всё равно рядом с нулём.
Говорят синоптики:
Жара.
А за окном-
Пурга.
Метель толкает вас в плечо,
Хотя асфальт от стресса кипит и плавится.
Бог мой…
Мимо нас пролетает новая Дороти
С Тото на руках,
Улетая в невиданные дали,
На разрушенных качелях с моего двора.
Люди срываются
И на зонтиках, словно пух,
Взмывают в небо,
Нарисованное неумелыми руками
Двух
Ни в чём не повинных Богов,
Мною созданных дураков.