«Жечь было наслаждением.
Какое-то особое наслаждение видеть,
как огонь пожирает вещи, как они чернеют и меняются.»
«451 градус по Фаренгейту»
Рэй Брэдбери.
…Они шли. Несколько человек. Совсем не большая группа. Всё было против них, но они выжили. И шли. Куда? Вперёд. Сквозь обжигающий ветер песчаных пустынь, через груды камней, ржавые балки конструкций разрушенных городов, через время…
…Двери не заперты. Пустые просторные залы. Сквозняки гуляют меж столов и стеллажей таская за собой лёгкие листы бумаги. Полки. Много полок заставленных книгами и ещё больше полок с дисками… Библиотека. Зачем она теперь? Зачем она ИМ теперь? Бумага, как и мебель – на костёр, пластик для… Для чего теперь это море блестящего пластика? Ведь ничего нет? Мертвы электростанции, молча, слепыми серыми бельмами мониторов пялятся на происходящее столы с тоннами бесполезного железа под ними… Компьютеры… Хлам. А диски… Ими можно пускать солнечных зайчиков… Что же осталось? Книги. Поэтому они здесь. Да, время безжалостно ко всему, бумага горит, тлеет… Но книги… Их можно ещё читать, они хранят слова…
…Хранят... Как нужны бывают эти слова… Самые простые. От сердца. Бывают такие минуты, что кажется не услышишь их больше никогда и… Пищу добыть легче… А голод души, сердца… Вот тогда и приходят на помощь книги. Те самые, обычные, бумажные носители информации. И вот тогда, свет костра выхватывает из темноты фигуры сидящих вокруг, блестят их глаза, задумчивы лица… Они слушают. Слушают эти слова. О том что было, о том что есть, о том что будет. Они слушают и запоминают, чтобы в нужный момент отдать…
…Спят. Старик закрыл книгу. Поднялся, подбросил в огонь пару ножек от стульев, поправил кому-то одеяло и встал у окна. Небо… Огромное ночное небо с мириадами звёзд. Теперь их видно очень хорошо. Огни города не перебивают их свет. Темно. И тихо. Как то всё будет?... Нужно спать. Отдохнуть. Чтобы завтра…
…Они шли. Несколько человек. Совсем не большая группа. Куда? Вперёд. Через время. К людям. Чтобы жить…