Они повторяют фразы друг-друга . Они милы и светлы и имеют прозрачную кожу и тёмные глаза. Для них не существует слова «мы» ,а если и существует, то это -простая формальность. Они одно; они целое, которое поделено на части такими хрупкими- хрупкими телесными оболочками. Они тянут друг к другу своими тоненькими-тоненькими ручками, чтобы слиться до своего первоначального состояние. И частью Бога. Стать частью Света. Они счастливы. Они воздушны.
Они а.н.г.е.л.ы.
Я пишу…
Я сотни раз выводил это слово черными чернилами на листах бумаги.
Кажется, возьми нож, проткни ему кожу в районе сердца, из него даже и крови-то не польётся. Ни капли.
Не чувствуешь себя у.б.и.й.ц.е.й.
Я пишу...
Они- картон, а кровь- чернила.
Порой, кто-то из них начинает говорить слово «я» и бросаться громкими фразами. Они слушают его, внимательно слушают…А потом остальные начинают повторять этим же фразы и его «я» тонет в хоре идентичных голосов. Они все ОДНО, разделенное хрупкими телесными оболочками, на множество копий, которые существуют, питаемые иллюзией собственной жизни и собственной смерти. Они передают по пальцам-проводам друг- другу счастье и ещё тысячу и одну эмоцию. С.и.с.те.м.а
Я пишу…
Они шарахаются от меня на улицах. От странного чужого_ бога в Чёрных одеждах, рассекающих их белоснежный поток. Я не знаю слова «мы». Я не чувствую их единства. Сначала я страдал, а потом привык. Я замарал Чёрной краской свой белый плащ и отключился. Они меня боятся, они мной восхищаются.
Я всегда пишу, и всегда только Чёрным.
А потом, я садился прямо на труппы и вытирал об себя чернила… Выдирал бумажные перья-оригами ангелов, и писал. По словам и по буквам, марая бумагу заполнял свой дневник ,который никто не прочитает .Богу до меня [да и да них] нет дела .
Возможно, я тогда и научился улыбаться…