Страшно, Господи, страшно, что утро мое пустое и слёзное, что слова чужие, глаза - укоряют, а сам себя больше всех: что не дал Ты мне испытаний и боли, не отпустил в дальние дороги, не наделил страданиями да потерями. Что я людям скажу, зачем жизнь прожил? А сказать ведь надо, всем надо... За что, Господи, берёг ты меня, наделял болью легкой, а потерями возвратными? И дороги под ноги стелил мне хоженые? За что говоришь со мной в любой беде моей, помогаешь - за что? И прощаешь, будто я нужней в этом свете, не Ты... Ведь порой, себя забывая, рву на груди рубаху и шапку кидаю под ноги: за то, что дурак, за то, что жизнь прошагал попутчиком, никого не учил, как мог любил, за все, что сумел отдать, - зачтется ли мне, Господи, зачтется?..
Смотрю поверх голов и думаю: быть бы мне дураком, да честным, и не надо семи пядей, если врать стану...