Плавное покачивание, мерный стук колёс, проплывающие за окном пейзажи осеннего леса - всех оттенков жёлтого и красного цвета - бескрайние поля, до самого горизонта.
Тепловоз, исколесивший за свою долгую жизнь не одну тысячу километров, медленно катится на юго-восток. Попутчиков немного, и никто не мешает предаваться размышлениям и наслаждаться лесным убранством через запылённое, слегка запачканное окно вагона.
До чего хороша природа осенью! Настоящая королева! И наряды у неё королевские – золотые! Даже печальные тяжёлые тучи не могут испортить их красоту. Медовый цвет деревьев и трав освещает всё вокруг. Это солнце, прощаясь с летом, словно придворный модельер, шьёт всем подданным наряды из тончайшего золотого шёлка, не жалея ни ткани, ни ниток. Можно бесконечно долго любоваться бликами, отсветами, игрой красок в ласковых лучах, и ничего уже больше не надо – лишь бы эта дорога не кончалась - дорога и осень.
Да и саму жизнь можно сравнить с дорогой и осенью, такая же длинная и контрастная. Она может петлять из стороны в сторону, подниматься на взгорки радостей, спускаться в овраги проблем, на полпути возвращаться назад, бороться с холодными ветрами обид и дождями слёз. Её пересекают бесконечные потоки чувств, переживаний, упавшие коряги нежданных горестей. Кажется, просвета нет, как нет сил преодолевать трудности, но когда надежда должна вот-вот оставить, дорога вдруг становится похожа на большое шоссе, что стелется, словно скатерть, согретая нежным сентябрьским теплом. Все проблемы становятся далёкими и незначительными в окруженье яркой листвы удач.
Однако, случается и так, что жизнь похожа на тонкую лесную стёжку. Пробирается она сквозь чащу, заросшая поникшими травами. Нет-нет, да и пройдёт по тропке усталый путник, полюбуется одичавшими красотами, погладит жаркие листья рукой, да и сорвёт на прощанье букетик. От этой нечаянной, мимолётной ласки вдруг на мгновение покажется, что и в эту тёмную глушь прокрался тёплый луч света. Захочется снять сандалии, ощутить прохладу земли, вдохнуть пряный осенний воздух, пахнущий полынной горечью и кострами. А дорожка, между тем, выйдет на расцвеченную солнцем поляну, где, будто твои воспоминания - долгие и нежные - смотрит на лето задумчивым взглядом цикорий, вспыхивает гроздьями жёлтого салюта пижма и роняет чёрные серьги черёмуха. Поляна закончится, но память ещё долго будет хранить её, а тропинка жизни снова пустится в долгое путешествие по лесной глуши.
Вся наша жизнь – дороги. Сколько их? Тысячи? Миллионы? Все они такие разные. Одни хочется преодолеть быстро, а другим не желаешь конца.
Тёплая, прогретая солнышком полевая тропка. Босые ноги осторожно ступают по высохшей, слегка колючей стерне. Август. Ещё не осень, но уже прощаются с родными просторами ласточки и скворцы, блёкнут травы. Ветер мягким крылом едва касается смуглой кожи. Ощущение полноты и завершённости.
Матушка-земля щедро раздаёт подарки. Тишина и раздолье. Полевая тропка вьётся к милой деревеньке. Ладонь скользит по колоскам высохших ковылей, слышится лёгкое потрескивание. Это конский щавель разбрасывает плоды-монетки, следуя старой примете - на следующий год снова вернуться в эти края. Идёшь по стёжке легко и свободно, словно летишь! Летишь на встречу с прошлым, на встречу с детством, и хочется скорее вернуться в светлый край цветущих садов, в край весны…
Другие дороги – путь в бесконечность, в пространство! Ночная магистраль. Старый друг – байк. Шлем, кожаные перчатки, рёв мотора, скорость, ветер, даль… Адреналин! Давишь на газ и мчишься, мчишься, мчишься вперёд. Вперёд, прямо в тёмное небо, к заветной звезде! Ничто и никто не может тебя остановить. Есть только ты и скорость! И эта ночь, и это небо, и эта осень, и россыпь звёзд! И ничего уже больше не надо, лишь свет далёкой звезды, что ведёт тебя за собой всю жизнь до самой смерти.
Последний путь – тоже дорога. Дорога, усыпанная по-осеннему яркими цветами, дорога в вечность, дорога слёз. Она несёт пустоту или райские кущи, память или забвение. Но, не смотря на пышность церемонии, никто не спешит в неведомые дали, как не спешат на природу в ноябрьскую стынь. Хотя и в ней есть нечто волнующее и манящее. Пусть не слышно голосов птиц, не пестреет травяной ковёр шляпками грибов, не скрывает зелёная шаль листьев от промозглого ветра, зато есть покой и тишина, которых порой так не хватает в круговерти жизни.
А жизнь… Жизнь прекрасна, непредсказуема, как незнакомая дорога, и потому, интересна. Она безлика, как поздняя осень и роскошна, как сентябрьский лес. Лес, который проплывает за окном старенького вагона. Лес, который не перестаёт удивлять осенней красотой и загадочностью. Лес, от которого невозможно отвести взгляд.