Ночь.
Но-о-о-чь.
Чёрная ночь.
Удивительная. Сказочная. Волнующая…
Зловещая. Пугающая. Необъяснимая…
Ночь. Есть что-то завораживающее в этом слове, в этих звуках. Есть тайна.
Земля отворачивается одним боком от Солнца, и в эти часы тебе открываются некие, неведомые днём, стороны жизни.
Ночь. Толбко ночью ты особенно остро ощущаешь себя частью Вселенной, огромной и далёкой Вселенной. Ты представляешь себя камушком, лежащим на дне бездонного колодца, ибо не ведаешь, где Вселенная кончается и где берёт начало.
Ночь. Ты сидишь у костра. Мерно потрескивают угольки. Пламя нежно обнимает поленья. По телу разливается приятное тепло. Ты смотришь на звёзды.
Нет ничего более умиротворяющего, чем созерцание звёзд. Вокруг темно, слышен лёгкий шелест листвы, негромкая песня кузнечиков. Где-то поодаль в поле раздаётся убаюкивающая перепелиная колыбельная: «Спать пора, спать пора…» Ты сидишь и смотришь…
Смотришь в этот бездонный колодец – Вселенную, в небо. И первое, на чём останавливается взгляд - Млечный Путь. Он действительно похож на молочную дорожку. Наверно, какой-то межгалактический молочник прошагал по чёрной выси от одной зари до другой с прохудившимся бидоном и оставил за собой туманный след разлившегося молока. Ты глядишь на эту бесконечную дорогу, ощущаешь себя её пылинкой и думаешь: "А вдруг там, на какой-нибудь далёкой планете, которую с Земли и не разглядеть совсем, кто-то вот так же сидит у костра и смотрит в небо. Смотрит и думает о тебе."
Лёгкий ветерок ласково гладит по щеке. Ты переводишь взгляд на Большую Медведицу. И почему она – медведица? Сколько ни присматривайся, трудно уловить в очертаниях этих семи звёзд медведицу: большую, лохматую, неуклюжую.
Ночь. Вдыхаешь тёплый, немного влажный воздух, впитавший в себя запахи трав. Глаза закрываются сами собой, и ты думаешь о том, что вот так, сидя у ночного летнего костра, можно провести всю жизнь, целую вечность.
Вечность… Вечность и ночь. Есть что-то общее в этих двух, совершенно разных словах. День пролетает незаметно в трудах, заботах. Не успеешь оглянуться, как он уже кончился. Ночь же всегда тянется долго, даже если она летняя. Осенние и зимние ночи и вовсе кажутся бесконечными.
Ты сидишь с закрытыми глазами. Мысли неожиданно уносят тебя в одну из таких нескончаемых ночей – чёрную, промозглую октябрьскую ночь, бесприютную неспокойную. За окном рвёт и мечется взбесившийся ветер, поднимая в воздух охапки листьев, в стёкла бьют струи леденящего сердце дождя, деревья гнутся и хлещут друг друга ветвями. По небу несутся огромные, бескрайние тучи, слышится скрежет раскачивающегося фонаря. На душе скребут кошки от волнительного, нехорошего предчувствия, и даже в тёплой комнате становится зябко и неуютно.
Невольно поёживаешься, а память уже влечёт тебя в совсем иные ночи. Глухие. Они наступают в августе. На десятки километров вокруг ни единого звука. Тишина неслышно ступает за твоей спиной. Кажется, что всё вымерло, и только звёзды, бесчисленные звёзды, которых в августе бывает особенно много, смотрят на тебя не то с любопытством, не то с безразличием.
Вдруг ты слышишь шорох за спиной. В первое мгновенье сердце замирает, и ты чувствуешь, как по коже большими мурашками крадётся страх. Открываешь глаза.
Странное это чувство – страх. Почему-то именно ночью оно проявляется наиболее остро. То ли от осознания собственной беспомощности – куда бежать, если всюду кромешная тьма, то ли - из суеверия.
Пламя костра делает очертания предметов нереальными, отбрасывая длинные тени, и, чудится, вокруг костра кто-то невидимый водит хоровод. Может, это леший с кикиморами из леса пришёл к тебе на огонёк?
Шорох повторяется. Ты прислушиваешься, оборачиваешься… и видишь нарушителя твоего спокойствия. Это всего лишь ёжик. Он тоже решил подойти поближе и рассмотреть, что же такое творится этой летней ночью в его владениях. Ты улыбаешься своему страху и вспоминаешь, как однажды ночью в квартире тебя разбудил странный звук. Поднявшись с кровати и оглянувшись, видишь сидящую на подоконнике чужую кошку. Невероятным образом она смогла запрыгнуть в форточку окна на втором этаже. Акробатка! Так же быстро, как и появилась, кошка бесследно снова растворяется в окне…
Все страхи понемногу рассеиваются, ты снова смотришь в далёкое небо. Оно зовёт к себе, и хочется лететь в эту чёрную бездну…
Вот она! Падающая звезда! Конечно, на уроках в школе нас учили, что падающих звёзд не бывает, что это всего лишь метеоры, летящие сквозь атмосферу Земли и бесследно сгорающие в ней. Только почему-то, сидя здесь, у ночного костра, в это совсем не верится, и ты по привычке загадываешь желание. Сколько таких желаний уже было загадано!? Ты и не помнишь. Не можешь даже с уверенностью сказать: сбылись они или нет, но всё равно загадываешь. Вдруг повезёт, как однажды в тёплую майскую ночь...
В голове проносятся картинки и звуки соловьиных ночей. Майские ночи… Ночи, наполненные ароматом черёмухи, весны и какого-то пьянящего чувства обновления, чистоты, свежести, которые источает каждый молодой цветок, каждый листик, каждая травинка.
На ум приходит поговорка: ночью все кошки серы. Открываешь глаза и присматриваешься: правда, окружающий мир видится лишь в оттенках мышиного цвета. Только ты этого не замечаешь, поскольку за многие дни успеваешь запомнить и привыкнуть к тому, что листва – зелёная, домик на даче – жёлтый, и кошка твоя, вовсе не серая, а рыжая!
Взгляд медленно скользит по углям, по забору, по макушкам дальнего леса, небосклону…
Ночь.
По странному, необъяснимому стечению обстоятельств, большинство людей приходят в этот мир и покидают его именно ночью. Видимо, в этом есть какая-то тайна, разгадать которую, мы пока не в силах. А может, и не надо разгадывать?
Есть нечто притягивающее, манящее, непознанное…
Бездонный колодец.
Н-о-о-о-чь.
Чёрная ночь.
Ночь.