1.
Я чистила яблоки для домашнего пирога.
Торопливо неловкое движение и обрезала палец.
Вскрикнула от неожиданности и тут же примчался муж.
Пока искал йод и пластырь, я морщилась от боли...
Что мы знаем о ней – думалось минутой спустя, когда муж за меня дочистил яблоки на шарлотку. Что мы знаем о настоящей боли? И следом моментальная вспышка памяти. И уже под её впечатлениями, стала перебирать старые фотографии семейного альбома. Там - Она – та, которая знала о боли много больше нашего. И была такой красивой и такой счастливой, как и безмятежно-кокетливой, печально ли улыбающейся или задумчиво серьезной. Да, Она была миловидной, мягко-интеллигентной и образованной, даже талантливой и тем самым - притягательной. Необычайно. Очень артистичной и доброжелательно-обаятельной женщиной. Про таких восхищенные мужчины говорят иногда или зачастую самодовольно хмыкая - слабый пол... и им чертовски приятно быть рядом. И быть мужественным контрастом их женственным слабостям - сильными, любящими и оберегающе нежными и заботливыми. Когда они умирают первыми, такие женщины хранят им свою вдовью верность. И тогда они показывают свою истинную силу духа, которая в них, возможно и не проявлялась в такой мере раньше - когда они жили, как за каменной стеной, их любви...
Этот чёрный платок на любых волосах*
Говорит нам о скорби великой-
О замолкших навеки родных голосах,
Об ушедшей любви многоликой...
Как увижу я женщину в чёрном платке,
Сразу сердцу тревога откроется...
И пойму, что в её и моей тоске
Одиночество вечное кроется...
Только та, что любила, оденет платок-
Чтобы снять и веселье и радости;
И на целую жизнь она будет знаток
Этой горькой и злой усталости...
Эти строки, как нельзя лучше подходят к ней, потому как ею самой и написаны - по горячим следам последних её печалей житейских утрат, проследовавших одна за другой, да под знаком долгих и безутешных ночей - её одиночества. И многими годами позже, оставляя уже этот бренный мир u уходя к тем – кого когда-то так тепло и искренне любила при жизни, она дописывала торопливой рукой последние строки собственных воспоминаний:
«В память прошлых лет и знак грядущей встречи».
2.
Она лежала бездвижно, очередные долгие два-три часа. Глядя в правый угол комнаты, ничего не говоря и не реагируя на встревоженность, ухаживающих за нею внучатых близких. Фантомная боль снова пришла, как и всегда приходила – в тот последний Её год, все учащаясь и учащаясь возвратом. О чем Ей думалось "до и после" - многого мы уже не узнаем. Но остались её дневники. 24-е общих тетрадей в пожелтевшую уже - от долго времени хранения - школьную клеточку в коленкоровых обложках, где в сокровенном повествовании о жизни и судьбе - мечтах и надеждах, любви или безответности, и многом другом... она живет в нашей доброй памяти - пока живы и мы сами...
В тот последний свой год Она жила с болью. Имя которой - неоперабельный рак и одновременно - саркома. Такого не бывает, скажете вы? Наверное почти не бывает. А у неё всё по жизни всегда было особенное, неординарное, даже это. И Она доживала, отмеряя свой остатний земной срок, этой постоянной болью. С которой свыкаешься. Но не привыкаешь - а смиряешься, живя с нею. Нестерпимая же, фантомная боль, приходила всегда внезапно. Предугадать её было невозможно. Как и вынести - перетерпеть, наверное, тоже. Боль, от которой теряешь самообладание, теряясь во времени и пространстве. Та самая, от которой впадаешь или возносишься в прострацию долгого безвременья. У неё, этой самой боли – свои пространства и свои видения. Ирреально-сюреальные. За которыми - лишь вечная тишина... и никакой уже боли. Но до этого надо прожить долгий и мучительный год и особенно последние его месяцы – где ни стона, ни слез, ни жалобы.
Что мы знаем о настоящей боли? А Она знала всё:
"Господь никогда не дает человеку больше того, что он сможет вынести"...
Хочется думать так, но тогда её близким трудно было смириться с этим...
Вечная память этой Женщине, вечная добрая память
(Продолжение следует)
*) Примечание:
=Отрывок из повести "Фантомная боль" - о жизни и смерти,
судьбе в мечтах и надеждах, любви и безответности многих утрат:
http://blogs.mail.ru/mail/solma-56/6FC059F4373D7E5D.html
=Стихотворение "Траур" автора Нина Натарова* (Н.А.Кобеляцкая 1911-1985)