Как предисловие курсивом
Пишу я летопись свою.
И гадость в фантике красивом
Я за бесценок продаю.
Найдутся глупые бароны,
Надменно выпятив губу,
Заплатят мне полсотни кронов
За эту летопись мою.
Я буду долго вслед смеяться,
Перебирая клад в руке.
О глупость! Можно насмехаться
Мне сотни лет во след тебе.
И снова я курсивом метким
Пишу очередную муть.
Летят по мостовой пролетки,
И смотрят в окна, но не в суть.
Мне платят за памфлеты, прозу.
О как поэтом просто быть!
Мне дарят за бесплатно розы,
Меня хотят боготворить.
Ценители высоких слов
Целуют ступни мне и руки.
И за пяток любых стихов
Меня лишат на веки скуки.
Они глумливы и глупы.
Они стихами говорят.
Идут зачем-то на балы,
Забыв про праздничный наряд.
Бегут за строками ко мне
В обертках платьев дамы, леди.
И просто как в бредовом сне
Готовы все отдать на свете
За пару глупых, тусклых строк
Признания в любви стихами.
Скажите, ну какой же прок
От чувств, придуманных не вами.
Но я молчу, пишу стихи,
Точнее рифму подбираю.
И на смущенное: «Хи-хи»
Вполне конкретно отвечаю
Расценками за пару слов.
А как иначе жить поэту?
Нас кормит нынче лишь любовь.
А так давно б пошли по свету.
….Но вот закончились дела.
Париж зажег огни и лампы.
Ночь золотиста и светла,
Играет ярким блеском рампы.
Собрав наличность со стола,
Я загашу свою свечу.
На миг отложены дела.
Я очень этого хочу.
Два бутерброда и тетрадь.
И покрывало за плечами.
Я ухожу теперь писать,
Но для себя, не за деньгами.
Под лунным светом так тепло,
Так хорошо ложатся строчки.
И на душе опять светло
И после слов совсем не точки.
Поэт – не просто стихоплет.
Лишь для глупцов мы рифмоплеты.
Но лишь померкнет солнца свет
Слова ложатся, словно ноты.
Слова уходят вникуда,
И льются строками на листья.
Течет из губ река-вода
Прозрачных фраз, кристально чистых.
И уходя в беспечный путь
Блуждания меж слов и строчек
Я обретаю снова суть,
Что я поэт. Я знаю точно.