Дождь…
Все накрывающий дождь…
Капли, капли…
Звенят, кричат, веселятся повсюду. Дружным шагом и дребезжанием: по деревьям и тротуарам, по крышам, лицам и зонтам. Вдогонку друг другу звенят, кричат и веселятся, тёплые пропахшие пылью и ожиданием капли.
Тучи сеют тысячи тысяч капель, считают и не могут сосчитать их. Кажется, тучи рассыпали, нечаянно свой драгоценный бисер и теперь судорожно пытаются поймать налету.
Спускаются ниже,
ниже гор, по склонам вдогонку своей жизни, дыханию. Вдогонку самих себя.
Вздымаются пузыри от ритмов и ударов, затягивают все видимые земные пространства. Всё предвещает неспешный и затяжной - не крымский дождь.
Без ветра и шторма рассекаются земля, жара и полдень. Начинается время тишины и тихого общения с небом, за небесными далями.
«Тише, тише, прошу вас тише», - говорит каждая капля, толкаясь в ливне и грозе. Знакомясь с каждым листом, веткой и камнем.
Тихо…
Идёт дождь.
Кажется, что море тихо и равномерно заполнило всё поднебесное пространство, развернулось пресной и сладкой душой во всей скрытой её полноте. Горизонт исчез, стёрся тёрпкой горечью соли юга. Оживают спящие горные реки. Но успокоился гомонящий базар толстых цикад, громадных чаек и мелких птичек-певцов.
Живая вода повсюду. Больно бьют капли лицо и спину, оставляют приятные следы и наслаждения.
Дождь.
Сладкий крымский дождь, подкрашенный свободными закатами, флегматичными орлами и душой, широкой крымской душой. Белое вино, выдержанное загорелыми знающими руками переполнило чашу Творца. Щедро проливается, щедро одаривая силой и жизнью.
Дождь.
Щедрый живой дождь.