Приходит время, когда жизнь свою ты передаёшь детям. И это происходит не тогда, когда ты их рожаешь, а когда они влюбляются.
Твоя жизнь перестаёт быть той. Она станоится другой, нет - иной.
Жизнь свою я передавала физически, из рук в руки, из ладоней в ладони. Терпи, сынок. Люби, сынок. Плавно вытягивается - это не больно, это не грустно. Радости, увы, я тоже не ощутила. Возможно, гордость? Гордость за то, что принял, за то, что взял.
Я же осталась. Всё в тех же голубых джинсах, китайских до-исторических (данной истории) кедах "Два мяча" и с новеньким плеером в ушах. Порог. Переступай, перебегай. Не жди. Она - ждёт!
Когда-то мать выговаривала моему брату:"Что же ты не предупредил меня, сынок. Знаешь же, что я ни пса не вижу. Очки бы успела надеть". Сынок, мог бы заранее... Она стояла в дверях, не решаясь переступить наш порог. "Смешная какая!",- подумала я. Крупная, высокая и такая юная, совсем ребёнок, большой, наивный, нежный. Лица её без очков мне разглядеть не удалось - лишь абрис. Ты только не обижай её, сынок, ни словом, ни делом...
Порог - стена? Жизнь прежняя проходит сквозь стену, видоизменяется. Та - передаётся. Иная - тоже, взаимно. Раскланиваюсь.
Телефонный звонок. Старенькие родители. "Леруа Мерлен", обои, карнизы. Мамочка, папочка, я выезжаю, выбегаю за порог. Не жду. Вы - ждите!