Carassius auratus

   

    Даааа... Подловил он меня. Прямо скажем, поймал. С самого первого раза и навсегда. Как там у Честертона... Поймал невидимым крючком на невидимой леске. Смешно. Там еще что-то про край света и про "вернется, как только я потяну." Ха. Все верно, кто бы знал. Только не я, а он. И не он, а я. Ему даже и тянуть не надо, только позвать. И я, да, я вернусь. К нему. И будь что будет.

    Ну скажите мне, что я в нем нашла. Старый. Лысый. Борода клочьями. И пахнет, о господи, как от него пахнет. То потом, то какой-то грязью. Интересно, он вообще когда нибудь моется?  То вообще рыбой.  Терпеть не могу запах рыбы.  Но... он. Это он.

    А еще он женат. Ошибки молодости, как он это называет. Какой, к черту, молодости. Сколько лет уже. Обычная история, говорите? Да, наверно. "Одиночество, тоска по Себастьяну..." Что-то меня сегодня на цитаты тянет. К дождю, не иначе. Вон небо какое темное. Гроза, шторм. Ураган.

    Богат? Да, верно. Сейчас он богат. Где бы он был без меня? Все, что у него есть - это я, я, я. Это я умею. Меня учили. Научили. Зачем? Лучше бы научили не думать. А вот этого я не могу. Вот и думаю. Забавно, он ведь все записал на жену. Мне неприятно. Ненавижу. Нет, не его - себя.

    Я бы была с ним. Пусть  ненадолго, пусть потом - все. Неважно. Хочу быть с ним. Хочу быть с ним. Почему он уходит каждый раз? Почему? Почему? Почему? Почему?

    Скажи, чего ты хочешь, попросила я тогда, тяжело дыша. Он погладил меня по голове, и - отпустил. И отошел на шаг. Улыбнулся грустно и ушел. Я думала - навсегда. Я хотела бежать за ним, но - не смогла.

     Но он вернулся. И сказал, чего. Надо было бежать, бежать. Но было поздно. Я сделала все, что он просил. И тогда, и в следующий раз, и потом. Всегда. Я больше не могу.

    Его голос. Вот он идет. Сейчас я ему все скажу.



Он сидел под дождем на куче старых полусгнивших сетей, зябко сгорбившись в мокрой ветровке. Она глубоко вдохнула и спросила:

- Чего тебе надобно, старче?