Весенним вечером шел с девочкой из школы. Нес ее новенький дерматиновый портфель. Пустая улица просматривалась из конца в конец. Село ко сну готовилось, только откуда-то издалека доносились едва слышные звуки гармошки. Заканчивался март. Не по-весеннему морозно на улице, провода на столбах от ветра покачиваются, поскрипывают.
Мы говорили о разных пустяках. И тут вдруг обратили внимание на небо.
- Смотри, луна-то какая! - воскликнула моя спутница и стала читать стихи Пушкина:
- Сквозь волнистые туманы,
Пробирается луна,
На печальные поляны,
Льет печально свет она.
Остановилась и говорит:
- Скажи!.. А ты бы, Леня, смог написать стихотворение про звезды, а?
Я смутился, но вида не подал.
- А что? Я, конечно, не Александр Сергеевич, но попробовать можно...
Пришел домой, настроение приподнятое. И тут что-то на меня нашло - наехало: решил немедленно попробовать.
"А вдруг получится?" - думаю. Дома никого не было. Уселся под оранжевым абажуром. На стол клеенку постелил, всю обрызганную чернилами, наточил штук пять карандашей. И начался процесс творчества...
"Обидно будет, если не получится", - думал я. Временами перечеркивал все написанное, начинал заново. Почти кринку молока выпил за вечер, но все-таки выдал аж строчек двадцать. Там все было о звездах, о мечтах. Выключил освещение в комнате, смотрю, льется в окно таинственный свет луны.
"Вот и название само просится", - обрадовался я.
Тут бабушка пришла, ей прочитал, она тут же хвалить меня стала. Подписал в конце стихотворения фамилию и отправил утром письмо в редакцию районной газеты.
Потянулись томительные дни ожиданий. Ждал, ждал, но почему-то не печатала редакция стихотворение. Через месяц успокоился, забыл совсем о своем «шедевре».
Но вот однажды вбегает в класс одноклассница и кричит с порога:
- Ребята! У нас в деревне объявился свой поэт. И он из нашего класса!
В руках держит газету - районку, а там, действительно, стихотворение напечатано на четвертой странице. Называется стихотворение «Луна». Свою фамилию вижу.
- Неужто сам, Леня, сочинил? - подошла учительница. - Надо же!
Все стали поздравлять, в классе шум поднялся. Кто-то на парту забрался и стал громко читать стихотворение. Тишина разом образовалась. Все слушают внимательно. По окончании - аплодисменты, стали все руку жать. Газету ту мне дали. Смотрю на страницу, глазам своим не верю: стихотворение на сто процентов редакцией переделано, моего совсем ничего не осталось в тех строчках. Только заголовок, да фамилия...
Ту газету потом долго хранил. Писать же стихи для редакций больше не стал - только для себя и друзей. Перешел на прозу. Вот какая получилась история.
Фото Владимира Анухова