Знаете, я бы, наверное, никогда не зарегестрировался здесь, на прозе, если бы не умер Андрей Вознесенский. Написал стих. Не, не то. Так хочется выговориться, вывернуть из себя что то, такое, чего в стихе не поместить, или напиться в конце концов.
Я знаю, что Пушкина нет. Нет Есенина. Нет Северянина. Но их и не было до моего рождения. Был Андрей Вознесенский...Нет он есть, но не с нами. Думаю нет человека, которому от этого хочется улыбаться, как и нет человека, способного написать, как он. Чувствовать мир, как он. Жить как, он, и умереть...Поэтом.
А теперь и не зною, что написать ещё...