Рваные тучи всех оттенков серого цвета важно висели над городом, время от времени, передвигаясь вверх-вниз, вправо-влево, вытягивались, свивались в клубки.
Такой ритуальный танец будущего дождя.
Тучи накладывались друг на дружку. Становилось всё темнее и темнее…
…Только летний дождь может так стучаться в окно. Настойчиво, настырно. Крупные капли его удивлёнными глазами заглядывали внутрь комнаты. Как же там сухо и тепло. И совсем по-другому там, наверху, откуда мы. Сыро и неуютно. И дождь плачет. И дорожки слёз прозрачными узорными линиями ложатся на стекло…
А за окном тучи, дома, деревья, прохожие и их зонты расплываются, растекаются, теряя обычные формы. Всё тот же город. И иной. Чистый, зелёный, полупрозрачный….акварель известного художника…с чудесной фамилией Дождь…