Китайский фарфор расписной,
Избытком чувств переливаясь,
Тает под натиском шёлка – брата.
Похоже, они самих себя убивают,
Оно и понятно,
Родина, женщина- мать, одна!
Или что-то другое между ними,
Может быть, вещи умеют любить?
Ах, нет ересь это.
И, идя по улице,
Говоришь себе:
«Всё. Пора уже позабыть»
Просто кто-то кинул ткань на горшок
Но почему же ледяной змейкой в мои мысли прокралась идея
О любви межпредметной, такой простой
Это проще, чем то, что у нас.
Между мной и людьми какими-то,
Если я тот горшок, может на другой траве,
Таится мой расписной другими руками брат?